Seu olhar pousou nas pontas ainda gotejantes do cabelo de Laís. Ele franziu levemente o cenho, com um tom de preocupação inquestionável:
— Vou preparar uma tigela de chá de lemon para você se aquecer.
Laís sentia o corpo todo pegajoso e desconfortável, então não recusou. Pegou as roupas e entrou no banheiro.
A decoração do banheiro também era muito elegante. O ar estava impregnado com uma fragrância suave, uma mistura de frésia e madeira de pinho, que inexplicavelmente relaxava os nervos tensos de qualquer um.
Quando Laís terminou o banho e saiu, Jorge estava em pé diante da bancada da cozinha americana.
Através das frestas da persiana de madeira, Laís viu o homem com as mangas da camisa branca dobradas, revelando os antebraços de linhas firmes e contínuas.
Ele estava de cabeça baixa, mexendo o caldo em uma panela de ferro esmaltado. Sua expressão era focada e serena, como se aquele gesto tão cotidiano se transformasse em uma espécie de arte em sua execução.
Pouco tempo depois, uma delicada tigela de porcelana azul e branca foi colocada à sua frente.
— Beba enquanto está quente.
— Coloquei açúcar e um ovo frito, isso vai ajudar a aliviar a dor de estômago — disse Jorge, entregando-lhe a colher com a voz clara.
Laís estava, de fato, morta de fome.
Ela pegou um pedaço do ovo frito com a colher e deu uma mordida. O sabor que mesclava o doce espalhou-se instantaneamente por sua língua, e um calor reconfortante desceu pelo esôfago até o estômago.
Seus dedos apertaram levemente a tigela, e seus cílios tremeram. Ao erguer os olhos para olhar para Jorge, um traço de emoção complexa brilhou em seu olhar, e ela disse em voz baixa:
— Obrigada, Jorge.
Jorge sentou-se à sua frente, segurando uma xícara de chá claro, sem tocar no chá de lemon.
Ele olhou para Laís com um olhar limpo e franco:
— Laís, o corpo é seu.
Seu tom era leve, mas carregava uma seriedade inquestionável:


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