Ele viu...
Uma figura esguia, vestindo um macacão de corrida branco e capacete, emergindo lentamente das chamas.
O fogo crepitava ao redor, a fumaça pairava no ar...
Em um cenário tão perigoso, a figura parada no meio exalava uma aura de poder e ousadia.
— É realmente ela.
Oziel controlava o volante com uma mão, enquanto os dedos da outra acariciavam gentilmente o rosto da garota no vídeo.
Mesmo que ela usasse um capacete e estivesse completamente coberta.
Ele a reconheceria de relance; era a sua garota.
— Graças a Deus.
Allan, que prendera a respiração por todo o caminho, finalmente pôde respirar aliviado.
Vendo que estavam quase chegando ao local, ele perguntou respeitosamente:
— Chefe, vamos até lá?
A identidade do chefe não seria chamativa demais?
— Sim. — O calor retornou gradualmente ao rosto severo de Oziel, sua voz baixa e rouca. — Vamos ver como está Eleazar. As pernas deles quebraram, não é?
— Sim.
Allan assentiu.
Finalmente, o chefe se lembrou do Sr. Eleazar Andrade.
—
— K, é a K, ela não morreu!
Ao reconhecer a figura, o público, que antes estava em um silêncio mortal, explodiu em euforia.
"Uau!"
Todo o estádio irrompeu em suspiros de descrença e gritos.
"..."
Ao ouvir o som, Yuriel, que estava de cabeça baixa e sem vida, ergueu o rosto de repente.
Num instante, seus olhos brilharam.
Um sorriso lentamente se formou no rosto bonito do homem.
Ela era a K; em dezenas de corridas internacionais, não cometeu um único erro.
Morrer na terra de seu próprio país?
— O quê?
Vendo a K "ressuscitada", os britânicos, que estavam comemorando, não conseguiram mais sorrir.
Como ela não morreu?
Como ela poderia não ter morrido?
— Oziel, o que fazemos? — Os dois olharam para o homem loiro, com pânico estampado em seus rostos.

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