“Impossível.”
Ele falou entre dentes: “Deixar você ir embora, só se eu morrer.”
Ela olhou para o rosto dele, tão próximo, aquele rosto que tantas vezes a fizera se apaixonar, mas que também era o mesmo que nos vídeos lhe causava náuseas. Naquele momento, restava apenas a loucura que a fazia querer fugir.
De repente, ela sorriu. O canto da boca se contraiu para cima, emitindo um riso fragmentado e rouco. Esse som ecoou no cômodo vazio, tão desolador que causava arrepios.
O olhar dela recaiu sobre a mesa de centro, onde havia uma faca de descascar frutas. A lâmina reluzia fria sob a luz.
Ela pegou a faca sem hesitar e a cravou no peito dele.
Ziraldo reagiu quase por instinto, levantando rapidamente a mão esquerda para interceptar a lâmina, e o sangue jorrou de imediato.
Ele segurou a lâmina, a dor intensa fez suas sobrancelhas se franzirem fortemente, mas não afrouxou a mão em momento algum.
O mordomo entrou correndo com duas empregadas. Ao verem a cena, empalideceram de medo.
“Chame o médico! Depressa!” A voz do mordomo tremia enquanto gritava para o segurança na porta e se apressava até eles, tentando abrir à força os dedos de Amara, que seguravam a faca com firmeza.
“Parem!” Ziraldo rugiu de repente, a voz trêmula e carregada de raiva, mas não era Amara quem provocava essa ira.
“Não assustem ela!” Ele virou-se, lançando um olhar frio e penetrante ao mordomo e às empregadas ainda em choque, e ordenou com firmeza: “Saiam todos! Chamem o médico imediatamente, agora!”
Os dedos dela finalmente se soltaram.
A faca de frutas caiu no tapete espesso, emitindo um som abafado.
O corpo alto de Ziraldo permaneceu imóvel. Da mão que segurava a lâmina, o sangue escorria entre os dedos e tingia a manga da camisa cara de vermelho.



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