Os sapatos de couro bateram nos degraus de mármore, emitindo um eco vazio e solitário.
Ele empurrou aquela pesada porta de madeira maciça.
Lá fora o último quarto onde Amara habitara.
Tudo no cômodo permaneceu do jeito que ela deixara ao partir.
No ar, parecia ainda persistir um leve, quase imperceptível, aroma suave pertencente a ela.
O olhar de Ziraldo percorreu lentamente cada canto do quarto.
Por fim, deteve-se sobre a ampla cama de casal.
Passo a passo, ele se aproximou, curvou-se, estendeu a mão trêmula e pegou aquele travesseiro macio.
Enterrou o rosto profundamente no travesseiro, respirando com força, de maneira ávida.
Tentou capturar o resto do perfume que lhe pertencia.
Já era tênue.
Quase desaparecera.
O pânico, como uma maré gelada, submergiu-o de repente.
“Amara...”
Um soluço quebrado escapou do fundo de sua garganta.
Abraçou o travesseiro com força, como se segurasse o bem mais precioso do mundo, e seu corpo começou a tremer violentamente.
Apertou o travesseiro contra o peito, como se assim pudesse reter aquele último resquício de calor.
Depois de muito tempo, ergueu a cabeça devagar.
Em seus olhos, injetados de sangue, havia um desespero e uma dor sem fim.
Deixou o travesseiro, virou-se, saiu do quarto e desceu as escadas.
O mordomo o seguiu de perto, sem ousar respirar alto.
“César.”
A voz de Ziraldo soou, rouca ao extremo.
“Senhor, deseja alguma coisa?” o mordomo prontamente respondeu.
“Prepare o jantar.”
“...Sim, o senhor gostaria de comer o quê?”
O olhar de Ziraldo estava perdido, fitava o vazio à frente.
“Garoupa cozida no vapor.”
“Rabo de boi ensopado com trufas.”
“Creme de abóbora.”
Ele fez uma pausa e acrescentou: “Coloque mais creme de leite, ela gostava mais doce.”
O coração do mordomo afundou subitamente.
Todos esses eram os pratos favoritos da Sra. Ferro em vida.
“...Sim, senhor.”
“E arroz doce com manga,” Ziraldo continuou, “quero que o confeiteiro italiano prepare a sobremesa; ela disse da última vez que era a melhor que já comera.”

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