A Última Chance do Amor romance Capítulo 62

Os sapatos de couro bateram nos degraus de mármore, emitindo um eco vazio e solitário.

Ele empurrou aquela pesada porta de madeira maciça.

Lá fora o último quarto onde Amara habitara.

Tudo no cômodo permaneceu do jeito que ela deixara ao partir.

No ar, parecia ainda persistir um leve, quase imperceptível, aroma suave pertencente a ela.

O olhar de Ziraldo percorreu lentamente cada canto do quarto.

Por fim, deteve-se sobre a ampla cama de casal.

Passo a passo, ele se aproximou, curvou-se, estendeu a mão trêmula e pegou aquele travesseiro macio.

Enterrou o rosto profundamente no travesseiro, respirando com força, de maneira ávida.

Tentou capturar o resto do perfume que lhe pertencia.

Já era tênue.

Quase desaparecera.

O pânico, como uma maré gelada, submergiu-o de repente.

“Amara...”

Um soluço quebrado escapou do fundo de sua garganta.

Abraçou o travesseiro com força, como se segurasse o bem mais precioso do mundo, e seu corpo começou a tremer violentamente.

Apertou o travesseiro contra o peito, como se assim pudesse reter aquele último resquício de calor.

Depois de muito tempo, ergueu a cabeça devagar.

Em seus olhos, injetados de sangue, havia um desespero e uma dor sem fim.

Deixou o travesseiro, virou-se, saiu do quarto e desceu as escadas.

O mordomo o seguiu de perto, sem ousar respirar alto.

“César.”

A voz de Ziraldo soou, rouca ao extremo.

“Senhor, deseja alguma coisa?” o mordomo prontamente respondeu.

“Prepare o jantar.”

“...Sim, o senhor gostaria de comer o quê?”

O olhar de Ziraldo estava perdido, fitava o vazio à frente.

“Garoupa cozida no vapor.”

“Rabo de boi ensopado com trufas.”

“Creme de abóbora.”

Ele fez uma pausa e acrescentou: “Coloque mais creme de leite, ela gostava mais doce.”

O coração do mordomo afundou subitamente.

Todos esses eram os pratos favoritos da Sra. Ferro em vida.

“...Sim, senhor.”

“E arroz doce com manga,” Ziraldo continuou, “quero que o confeiteiro italiano prepare a sobremesa; ela disse da última vez que era a melhor que já comera.”

Como outrora.

Servia-lhe comida, zelava por sua refeição, observava-a semicerrar os olhos de satisfação.

Colocava comida no prato vazio, uma garfada de cada vez.

E não parava de murmurar.

“O rabo de boi está bem macio, prove um pouco.”

“O arroz doce chegou, ainda está quente.”

Estava completamente imerso em seu próprio mundo.

O mordomo e os empregados, de longe, observavam aquela cena angustiante, sem ousar respirar fundo.

Em cada rosto, via-se o medo e a compaixão.

Ziraldo, porém, não provou sequer uma garfada.

Permaneceu ali, diante da cadeira vazia, numa doçura teimosa, levando adiante aquele jantar solitário.

Até que todos os pratos esfriaram aos poucos.

O céu escureceu pouco a pouco do lado de fora.

Mesmo assim, ele manteve a mesma postura, como se pretendesse ficar ali para sempre.

Na vasta sala de jantar, restaram apenas sua silhueta solitária e encurvada.

E um murmúrio quase inaudível, carregado de um desespero sem fim.

“Amara...”