—¡Ándale, vamos bajando! Te cuento en el camino.
Yolanda tiraba del brazo de Irene como si fuera una niña pequeña, sus dedos clavándose en la piel con desesperación mal disimulada.
Irene se zafó del agarre con un movimiento brusco y presionó el botón del primer piso.
—Lo que sea que quieras decirme, lo hablamos afuera.
El rostro de Yolanda se contrajo en una mueca de angustia teatral mientras sostenía la puerta del elevador con ambas manos.
—¡No seas así! ¿Cómo puedes tratarme de esta manera? ¡Todo lo que hago es por tu bien! ¿De verdad crees que tu propia madre te haría daño?
Una enfermera que empujaba un carrito de medicamentos se detuvo frente al elevador, el tintineo de los frascos puntuando el momento de tensión.
—¿Van a subir o a bajar?
Yolanda aflojó ligeramente su agarre en la puerta.
—Ya nos vamos, disculpe.
Irene permaneció inmóvil dentro del elevador, su mandíbula tensa revelando su determinación. Yolanda, sin soltar la puerta, la obligó a salir.
—¡Mira que malagradecida saliste! ¿Ya se te olvidó todo lo que hicimos por ti? Las clases de piano, la universidad privada... ¡Todo para que estuvieras a la altura de Romeo! ¿Y ahora que por fin te casaste con él ni siquiera nos dejas estar tranquilos?
Mientras la arrastraba hacia el departamento de ginecología, Yolanda seguía defendiendo su versión retorcida del amor maternal.
—Si no lo haces por Dani, ni por nosotros, ¡hazlo por ti misma! Asegura tu lugar como señora Castro. ¡Podrías vivir como reina! Y aunque no nos des ni un peso, con verte feliz tu papá y yo nos damos por bien servidos.
Las palabras de su madre resbalaban sobre Irene como agua sobre aceite. Sus ojos se fijaron en la placa al final del pasillo: "Hospital San Rafael, Dirección de Ginecología, Dra. Mariana Guerrero. Especialista en Infertilidad".
Yolanda sacó una mascarilla de su bolso con movimientos nerviosos.
—Póntela, por si nos topamos con alguien conocido.
Irene retrocedió un paso, sus ojos fijos en la placa médica.
—No tengo ningún problema.
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