Para organizar o ritual adequadamente, era necessário apaziguar o espírito do falecido.
Zenobia, ao olhar para Rodrigo, ainda vivo e em carne e osso, achou tudo aquilo um tanto cômico.
Era absurdo ao extremo.
Como ele tinha coragem de comparecer ao próprio aniversário de morte?
Bem, alguém capaz de forjar a própria morte para deixar Bruno e a cunhada terem um filho em seu lugar, só podia ter uma cara de pau maior do que qualquer muro da cidade, talvez cem vezes maior.
Participar do próprio aniversário de morte, para ele, era algo natural.
A presença de Zenobia causou muitos comentários entre os parentes da família Soares.
“Essa não é aquela artista de grafite que ficou famosa recentemente? Ouvi dizer que, depois de ser expulsa pela família Soares, ela arranjou um velho e se vendeu por um pouco de dote...”
Zenobia já estava cansada de ouvir esses boatos repetidos à exaustão. Nem precisava adivinhar para saber que essas fofocas eram espalhadas pelos próprios Soares.
“Olha só como ela está vestida, deve ter ganhado bastante dinheiro com as pinturas, não?”
“Ah, quem sabe se o dinheiro veio mesmo da arte? Pode ter sido de outro jeito...”
Assim que a frase terminou, a risada geral deixou claro a que “outro jeito” se referiam—insinuações baixas e vulgares.
Depois de falarem de Zenobia, Pérola, queimada, apareceu em sua cadeira de rodas, empurrada por um empregado da família Soares.
Embora os parentes da família Soares também quisessem comentar sobre Pérola, como ela ainda era aceita pela família, eles evitaram falar demais.
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