Desligou o telefone.
Damiano Carvalhais apoiou-se em sua bengala luxuosa e reluzente. “Estefânia, arrume minha bagagem e reserve a passagem aérea mais rápida para voltar ao país.”
Estefânia Botafogo olhou para o relógio e advertiu: “Sr. Carvalhais, agora já são onze horas da noite no horário de Rio Dourado. Aconteceu alguma urgência no Brasil?”
Damiano já residia em Rio Dourado há vários anos. Não tinha descendentes, tampouco pais vivos naquela idade; estava totalmente desvinculado de obrigações familiares no país de origem. Se de repente decidira retornar, só podia ser algo realmente importante e urgente.
Damiano assentiu sorrindo. “Urgente? Muito urgente. Minha querida discípula vai inaugurar sua galeria de arte, e eu preciso ser o padrinho do corte da fita.”
Enquanto falava, Damiano levantou a mão e observou seus dedos enrugados, como se esperasse que aquelas mãos marcadas pelo tempo pudessem estar mais firmes no momento do corte da fita.
Estefânia, refletindo por um instante, começou a arrumar as malas e comentou: “Será que é a galeria de Emílio Moreira que vai inaugurar? Olha, eu acho que esse seu discípulo poderia ter mais consideração com sua idade, fazendo o senhor viajar assim. Com o prestígio dele, conseguiria facilmente muitos nomes importantes do ramo.”
Damiano continuou sorrindo; o rosto idoso parecia acumular ainda mais rugas. “Não é o Emílio.”
Damiano fez uma pausa. Na sala de estar luxuosa da casa, a luz clara iluminava cada traço de sua velhice.
Porém, naquela noite, o vigor de Damiano contrastava com sua idade avançada.
“Chega, Estefânia, não pergunte tanto. Já são onze horas, e se continuarmos conversando, realmente não haverá voo disponível para voltar.”
Estefânia continuava apreensiva, a preocupação evidente na voz. “Sr. Carvalhais, provavelmente não há bons voos agora. Mesmo na primeira classe, o senhor não ficará confortável. Além disso, com a sua idade, pegar um voo internacional de madrugada e ir direto para a cerimônia sem descansar...”
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