Ao ouvir isso, Gabriel Ramos advertiu com seriedade:
— Antes disso, em hipótese alguma tenham relações íntimas. Cuidado para não parar na UTI.
Com a bela esposa ao lado, poder apenas olhar e não tocar era uma tortura.
William Pinto sorriu com amargura.
— Eu já vivo como um monge há cinco anos, não é agora que vou me desesperar. Mas quanto mais rápido for o transplante, melhor.
Sempre que Elena Alves queria fazer amor e ele inventava desculpas para recusar, sentia-se péssimo por dentro.
Ele era um homem normal, com seus próprios desejos.
Especialmente ao tocar em Elena Alves e sentir seu perfume, o desejo era como formigas, roendo seus ossos e sua carne incessantemente.
— Sua situação atual ainda precisa de mais observação para confirmar se o transplante é viável. Aguente firme.
Gabriel Ramos disse isso e baixou o olhar para as pernas longas dele.
— E essas suas pernas, quando pretende se recuperar?
— Quando Roberto Pinto se tornar um perdedor.
William Pinto segurava uma caneta, pressionando a ponta repetidamente.
Na verdade, ele não tinha muito o que temer agora, exceto o medo.
Medo de encarar Elena, medo de realmente não conseguir mantê-la.
No passado, contou uma mentira, e depois usou inúmeras outras para sustentá-la. Até agora, as mentiras se teceram em um casulo, aprisionando-o.
Gabriel Ramos hesitou, com palavras de reprovação na ponta da língua, mas não teve coragem de dizê-las.
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Após o trabalho, Elena Alves dirigiu até a Família Cruz, trocou pelo seu próprio carro e foi ao hospital para revisar o ferimento.
O corte não era profundo, quatro ou cinco dias de cuidados no hospital haviam sido suficientes.
Além disso, o clima estava frio agora, sem suor, o que favorecia a cicatrização.
Após o exame, o médico receitou alguns medicamentos.
— Quando o remédio acabar, venha para uma nova consulta. Aí passarei uma pomada.
— Lembre-se: não molhe o local e não faça esforço pesado.
— Obrigada, doutor.

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