Casamento de Mentira, Amor de Verdade romance Capítulo 112

Eu não olhei para trás.

A voz de Víctor Laranjeira soou como folhas secas levadas pelo vento de outono, desaparecendo dentro do Samba & Sal. Talvez um dia surgisse em algum canto, mas só conseguiria se transformar em pó, queimando-se até virar cinzas.

Abri a porta do carro, sentei, me familiarizei com os controles, liguei o motor, entrei na avenida principal e saí do campo de visão de Víctor Laranjeira.

Uma declaração de amor, por mais intensa que fosse, não tinha a praticidade de um carro, mas foi suficiente para me fazer lacrimejar, deixando meu peito tomado por uma angústia inexplicável.

A pessoa por quem um dia amei com todas as forças, no fim das contas, estava destinada a trilhar outro caminho, longe do meu.

Um carro de luxo realmente não é só status — o som dos pneus deslizando pelo asfalto era surpreendentemente relaxante.

Dirigi por mais de uma hora na rodovia. Quando estacionei embaixo do meu prédio, meu coração estava calmo, sereno como um lago sem vida.

Antes, por causa da preocupação com Kelly, eu ainda sentia que havia expectativas profundas quanto à vida e aos sentimentos.

Quando ouvi de Kelly aquele comentário sobre “madrasta”, finalmente compreendi de verdade o que minha mãe costumava dizer: certas coisas, por mais que você se esforce, nunca se encaixarão. Não importa quanto cuidado e amor você dedique, no fim das contas, tudo pode se desfazer no vazio.

Se tudo é vazio, melhor largar cedo do que tarde.

Depois de conversar com a administração do condomínio, escolhi uma vaga conveniente, paguei o estacionamento, peguei minha bolsa e subi para o apartamento.

A vida a sós era solitária, mas também simples. Entrei, tomei banho, troquei de roupa, preparei a janta, limpei a casa e fui deitar.

Não precisava mais acordar duas horas antes para preparar canja de feijão-vermelho para o marido, nem contar histórias para dormir ou levantar várias vezes de madrugada para cobrir o filho, sem conseguir dormir uma noite inteira de verdade.

O macarrão com ovos e verduras ficou pronto, servi na tigela de porcelana azul, levei à mesa e, quando peguei o primeiro fio de macarrão, Cecí me ligou por vídeo.

No vídeo, dava para ver que ela estava no Samba & Sal. Cecí estava visivelmente embriagada, os olhos turvos, as lágrimas borrando a maquiagem. Ela repetia sem parar, perguntando por quê.

Quando cheguei, a primeira onda de festa agitava o bar. A pista de dança estava lotada, as pessoas se apertando como sardinha em lata.

Fui me enfiando entre o público até encontrar Cecí em um canto.

Ela estava sentada quieta, feito um gatinho obediente e solitário, o rosto marcado de lágrimas, e os olhos brilhando de novas gotas, como se estivesse prestes a se despedaçar.

O maior propósito de um bar como aquele era servir de escape, onde a festa alivia o peso da vida.

Chorar, xingar, brigar, cantar alto, dançar até perder o fôlego — tudo era tão comum ali que ninguém sequer olhava para o choro silencioso de Cecí.

Mas para mim, aquilo doía fundo.

Ela sofria por um amor impossível; eu, por acreditar em um amor que nunca existiu, acabei enganada por uma ilusão.