Casamento de Mentira, Amor de Verdade romance Capítulo 181

— Que comentário é esse, querendo provocar confusão...

Fernando Gomes, alérgico a mulheres?

Então, e eu, que já vomitei nele, e a Lucy, que o serviu por doze anos — nós não somos mulheres? Nunca vi ele ter reação com a gente.

Rico é mesmo cheio de frescura.

— Então vai ser do meu jeito. Se o Diretor Gomes não gostar, quando servirem a comida, eu vou pra mesa ao lado comer sozinha.

Não é que eu estivesse abusando do meu suposto privilégio — até porque, nessa posição, privilégio é algo que eu nunca tive, nem motivo pra arrogância.

Só acho que é uma coisa tão pequena... Qualquer homem de verdade não daria importância.

O rosto marcante de Fernando Gomes ficou sombrio. Ele lançou um olhar frio para Erick Diniz, depois virou-se e encarou Lion com a seriedade de quem faz um aviso mortal, então respondeu, com poucas palavras, como se custassem ouro:

— Vamos comer juntos.

A comida chegou rápido; ninguém pediu vinho, já que teríamos que pegar estrada à noite.

Peguei uma tigela maior, coloquei arroz, depois misturei berinjela ensopada com batata e uns temperos picados, mexendo tudo junto. Peguei uma colher, misturei bem e levei à boca, fechando os olhos para saborear melhor.

O gosto era conhecido, a sensação antiga. A luz passava pelas minhas pálpebras e, naquele clarão difuso, parecia que eu voltava à infância.

Naquela época, meu pai ainda era só um professor universitário. Ele e minha mãe tinham uma pequena horta no quintal. Todo verão, as berinjelas amadureciam, parecendo pequenos punhais roxos e brilhantes, balançando com a brisa.

Meu pai colhia as berinjelas maduras, minha mãe lavava tudo e cortava berinjela e batata em pedaços pequenos, refogava até amolecer, depois cobria com água até cozinhar bem. No final, salpicava pimentão, cebolinha e alho bem picadinhos. Era para misturar no arroz — um aroma delicioso.

É por isso que, na época da faculdade, eu era tão apaixonada por aquele pequeno restaurante.

Venho de uma família simples, vivi uma vida comum desde a infância, e é natural que eu goste da comida do povo.

Esse gosto não tem nada a ver com quanto dinheiro ganhei ou quão alto cheguei na vida. É uma saudade gravada nos ossos, do tempo de criança e do lugar de onde vim.

Forcei um sorriso, enxugando os olhos.

— Nossa, que pimenta forte... Até fez meus olhos lacrimejarem.

Fernando Gomes pegou os talheres de servir e colocou um pouco de outro prato no meu prato, dizendo com a voz rouca:

— Esse aqui está gostoso também, experimenta.

Não sei de onde me veio coragem, mas peguei a colher de servir e coloquei uma boa porção do ensopado de berinjela e batata, já com cebolinha e alho, no prato de Fernando Gomes.

Ele olhou para aquela mistura pouco sofisticada, ficou surpreso por um segundo. Achei que ele fosse empurrar o prato dizendo que já estava satisfeito, ou que fosse me lançar aquele olhar de gelo.

Mas ele pegou a pequena colher de porcelana ao lado, misturou arroz e ensopado, imitando meu jeito, e experimentou, com uma elegância impressionante.

Talvez o gosto não tenha agradado, pois as sobrancelhas marcantes de Fernando Gomes se franziram de dor. Naquele olhar encantador, os olhos castanhos perderam o foco, os lábios se fecharam com força e ele respirou bem de leve, quase sem ar.