Con un movimiento fluido, Israel sacó un cigarro del bolsillo de su camisa y lo encendió. El aroma del tabaco fino se extendió por la habitación mientras él se reclinaba en su silla con estudiada indolencia.
—Simón es mano de obra gratuita —dijo tras exhalar un perfecto anillo de humo que se elevó hacia el techo—. Y su identidad me resulta... conveniente.
Carla observó al hombre frente a ella, buscando rastros del esposo que creyó conocer durante años. A pesar del tiempo compartido, a pesar de haber sido capaz de reconocerlo bajo su disfraz, ahora sentía como si estuviera ante un completo desconocido.
Su mente analítica procesaba las implicaciones de sus palabras con la precisión de un bisturí. Simón, viviendo y trabajando bajo la identidad de Israel, no era más que una marioneta inconsciente. Cada logro, cada conquista empresarial, cada centavo ganado con el sudor de su frente... todo terminaría en manos del verdadero Israel cuando este decidiera reclamar su lugar.
—¿Cómo pudiste hacerle esto a mamá? —Las palabras brotaron de sus labios antes de poder contenerlas—. ¿Tienes idea de cuánto ha sufrido por ti?
Una punzada de dolor genuino atravesó el pecho de Carla al recordar aquellos días oscuros tras la supuesta muerte de Israel. Contra todo pronóstico, había llegado a sentir un afecto sincero por Jacinta, esa mujer que la había acogido como a una verdadera hija.
—Si no hubiera estado yo ahí, cuidándola día y noche, tu madre se habría dejado morir de pena.

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