Susana engoliu um gole da canja e disse com a voz rouca:
"Não olhe. Tem sido assim todos esses dias."
"Aqueles... são os que voltaram da linha de frente."
Enquanto falavam, alguns enfermeiros passaram correndo, empurrando uma maca móvel.
O soldado na cama parecia ter pouco mais de vinte anos. Sua perna direita havia sido completamente arrancada por uma explosão, e o sangue encharcava metade do lençol, pingando no chão com um som que causava arrepios.
"Rápido! Plasma! Preparem o desfibrilador!"
O médico gritava, ajoelhado sobre a maca fazendo massagem cardíaca.
No entanto, antes mesmo de chegarem à porta do centro cirúrgico.
Os movimentos das mãos do médico pararam de repente.
Ele checou as pupilas, depois deixou as mãos caírem em desalento, tirou a máscara e balançou a cabeça.
"Não tem mais jeito."
"Hora do óbito, nove e quarenta e cinco da manhã."
Naquele momento, todo o corredor pareceu ficar em silêncio mortal por um segundo.
Em seguida, ouviu-se o choro contido e dilacerante dos companheiros de batalha que o acompanhavam.
Aurora cravou as unhas na palma da mão com tanta força que nem sentiu a dor.
Uma vida jovem e vibrante havia desaparecido diante de seus olhos.
Tão jovem, provavelmente o tesouro de seus pais em casa.
Com os olhos vermelhos, Aurora virou-se para Susana, a voz tremendo um pouco.
"Davi Martins e os outros... também estão na linha de frente?"
Susana, prestes a chorar novamente, assentiu.
"Sim."
"Pelo que sei, a equipe deles é a vanguarda, são os que avançam com mais ferocidade."
O coração de Aurora parecia ter sido esmagado por uma mão invisível, doendo a ponto de não conseguir respirar.
Lá fora, o tempo estava ainda mais sombrio, como se fosse nevar.
Sentindo-se sufocada, Aurora quis sair para tomar um ar.
Ao passar pela ala de internação de cirurgia geral, a porta de uma enfermaria estava escancarada.
A cena lá dentro fez os pés de Aurora pesarem como chumbo, incapaz de se mover.

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