Dei um Tapa no Meu Noivo e Casei com o Bilionário Inimigo Dele romance Capítulo 19

Eu estava debaixo do chuveiro, toda encharcada, na esperança de que a água escaldante levasse embora a confusão da minha cabeça.

Spoiler: não funcionou.

As palavras do Ashton ficavam se repetindo: "Vamos nos casar de verdade."

Como é que é? Será que eu estava delirando? Teria escorregado, batido a cabeça e criado umas ilusões com tema de garoto rico e charmoso?

Porque, da última vez que conferi, estávamos num noivado falso, com tudo acordado mutuamente. Sem vínculos, sem votos, sem hashtags de casamento.

E mesmo assim, lá estava ele, cinco minutos atrás, na minha frente, com aquele rosto irritantemente calmo e a voz persuasiva, soltando um "vamos casar" como se estivesse sugerindo um almoço de domingo.

Sério, o que foi aquilo?

Ele se inclinou, falando naquele tom de CEO coberto de veludo, sem emoção, como se estivesse negociando uma fusão, mas a única coisa se fundindo no meu cérebro eram todos os pensamentos impróprios que eu já tive sobre ele.

Eu não registrei uma única palavra, estava ocupada demais inalando o cheiro dele, olhando para seus lábios e deixando meu corpo bobo e desejoso quase dizer sim.

Graças a Deus pelo telefone tocando que me tirou do transe antes que eu me jogasse em cima dele.

Aumentei a temperatura da água, encostei a testa nos azulejos e gemi.

O que estava errado comigo? Assim que Ashton aparecia, minha lógica sumia como personagem secundário em filme de terror, deixando minhas pobres células cerebrais lutando contra a tsunami de testosterona e músculos.

Será que ele via através da minha fachada? Será que ele sabia que, enquanto falava sobre alianças estratégicas, tudo que eu conseguia pensar era no gosto do pomo de adão dele?

Se ele percebesse que eu estava tão envolvida que nem prestava atenção na proposta perfeitamente racional e legalmente amarrada, só imaginando ele sem roupa... Eu morreria.

De vergonha.

Possivelmente ali mesmo.

"Droga," murmurei, dando um tapa na torneira como se ela me devesse dinheiro.

Tentei racionalizar: talvez fosse apenas a seca pós-Rhys. Afinal, já fazia um tempo. Minha libido tinha entrado em hibernação e, ao que parecia, Ashton a tinha ressuscitado.

Além disso, não era só culpa minha. Até a Agente Peggy Carter quase caiu de cara nos músculos do Steve Rogers após a transformação do soro, e ela era literalmente uma profissional treinada pelo governo.

Se ela não conseguiu resistir a um bom par de peitorais, que esperança eu tinha?

Eu era apenas uma mulher comum com um pulso. E um sistema hormonal altamente reativo e perigosamente sedento.

Quando saí do meu banho extremamente longo, meus dedos estavam mais enrugados do que uma uva passa tristemente exposta ao sol.

Fiquei de frente para o meu guarda-roupa. Devo vestir meu pijama de sempre, que consistia em uma camiseta universitária tão gasta que tinha uma mancha de café que lembrava estranhamente a Austrália e um short tão minúsculo que seria censurado no Instagram?

Ou devo fingir que tenho alguma dignidade e vestir algo que não grite "estou tentando te seduzir"?

Na manhã seguinte, acordei e vi que minha mãe tinha me ligado cerca de duas dúzias de vezes e deixado uma série de mensagens longas o suficiente para serem um podcast. Cada uma mais brava que a outra, me culpando pelo acidente da Louisa.

Rhys talvez tenha ligado também, mas eu não saberia — eu o bloqueei assim que saí do hospital.

Havia também uma mensagem de Ashton. Louisa tinha saído da cirurgia, mas ainda estava na UTI, meio grogue da anestesia e sem condições de receber visitas.

Respondi rapidamente com um "obrigada" e devorei um café da manhã de torrada fria e meia banana.

Depois era hora de trabalhar.

Mal tinha colocado os pés no estúdio quando fui chamada para o escritório do chefe.

A Nyx Collective era uma casa de design de joias de alto padrão co-fundada por dois chefes, mas um deles era praticamente um fantasma. Nunca ninguém o tinha visto. Ele poderia ser uma IA, por tudo o que eu sabia.

Diziam que esse fundador misterioso havia financiado 80% dos custos iniciais, o que o tornava o verdadeiro poder por trás da cortina de veludo.

De qualquer forma, a pessoa sentada à minha frente não era esse financista elusivo, mas a outra chefe. Aquela que fazia o trabalho de verdade.

Savannah Lane estava se aproximando dos quarenta, mas parecia que acabara de ser escalada como a barista sexy em uma comédia romântica. Pele radiante, cabelo de comercial de xampu e um guarda-roupa que gritava "rica, mas acessível."

"Vanna, sinto muito de verdade," eu disse assim que entrei, antes que ela pudesse liberar a fúria de uma bronca. "Eu sei que essa semana foi um pesadelo para o estúdio e eu simplesmente... desapareci. Fiquei doente, depois houve outras coisas, e o tempo meio que fez aquilo de se lançar num vulcão."

"Relaxa." Savannah sorriu para mim. "Não te chamei aqui para te dar bronca. Vou te dar um bônus."