Dei um Tapa no Meu Noivo e Casei com o Bilionário Inimigo Dele romance Capítulo 78

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A boca de Ashton encontrou a minha sem aviso, sem hesitação, sem preâmbulo. Era quente, intensa e completamente irresistível—ele beijava como se meus lábios, minha respiração, minha própria alma fossem dele.

Dei um suspiro, tentando me afastar, mas ele já estava lá, já estava tomando. Sua língua passou pela resistência dos meus lábios como se tivesse todo o direito de estar ali, e talvez tivesse, porque meu corpo certamente não estava protestando.

Minhas mãos subiram instintivamente, as palmas pressionando contra seu peito—mas em vez de empurrá-lo, elas se curvaram, agarrando o tecido de sua camisa como se fosse a única coisa me mantendo conectada.

"Ashton—espera, só—" tentei falar, mas tudo que consegui foi um murmúrio sem fôlego contra sua boca, quebrado pela força dele.

Ele não esperou. Com um movimento suave e vertiginoso, ele passou um braço em volta da minha cintura e me puxou para o colo dele. O assento rangeu sob nós, o carro todo se deslocando levemente com o movimento.

A escuridão nos envolveu, a única luz era um brilho de néon fraco e intermitente atravessando os vidros escurecidos, lançando sombras nítidas ao redor dele. Eu podia sentir sua coxa sob a minha—firme, quente, tensa—e então parei de sentir qualquer outra coisa porque ele me beijou novamente, mais fundo desta vez, como se estivesse marcando território.

Minhas pernas estavam de modo desajeitado sobre seu colo, os joelhos pressionando o banco de couro de cada lado dele. Eu estava por cima, tecnicamente. Mas de alguma forma, isso não significava nada. Era ele quem estava no controle.

Cada movimento da sua língua, cada chupada faminta dos seus lábios deixava claro: eu não estava no comando dessa situação. O ar no banco de trás ficou rarefeito, meus pulmões queimando, minha pele formigando como se alguém tivesse aumentado a temperatura em dez graus.

As janelas embaçaram. Minha cabeça girava. Cada nervo meu se concentrava onde tocávamos — suas mãos envolvendo minha cintura, dedos flexionando como se estivesse se segurando para não rasgar minhas roupas; o aperto do peito dele contra o meu, tão firme que parecia que eu estava presa sob uma parede.

E ele não parava. Eu o beijei de volta porque não conseguia não fazer isso. Porque meu corpo já tinha decidido por mim. Meus lábios se moviam com os dele, maleáveis, ávidos, como se pertencessem a outra pessoa totalmente.

Eu me sentia leve como uma pluma e embriagada, intoxicada por ele. Ele cheirava a pele limpa e colônia amadeirada, mas havia algo mais sombrio por baixo, algo viciante — sal, suor e calor.

O tempo ficou estranho. Esqueci como os minutos funcionavam. Esqueci que o mundo fora do carro existia. Havia apenas ele, apenas isso, apenas o som molhado e obsceno de nossas bocas se chocando, e o ruído baixo e faminto que ele fazia quando eu me movia levemente em seu colo.

Quando ele finalmente me deixou respirar, minhas pernas estavam como gelatina, meus lábios machucados, e meu corpo todo parecia sem ossos. Eu me encostei em seu peito, ofegante, com uma mão ainda agarrada em sua camisa como se não pudesse soltar.

Ashton exalou devagar, controlado, mas eu senti a tensão em suas coxas, a pressão sutil de algo duro sob mim que fez minha pele arder novamente.

O motorista pigarreou discretamente. "Sr. Laurent, chegamos."

Eu saí do colo de Ashton como se tivesse levado um choque elétrico. Ele soltou um grunhido baixo, ajustou o paletó para esconder bem a óbvia evidência do que tinha acontecido—ou quase acontecido—e saiu do carro. Então ele estendeu a mão de volta e me pegou nos braços.

Eu me debati, braços e pernas para todo lado. "Me coloca no chão—eu consigo andar—"

"Sério?"

Eu tentei. Falhei. No momento em que meus pés tocaram o chão, meus joelhos fraquejaram. Eu cambaleei de lado como um filhote de cervo no gelo, quase torcendo o tornozelo em uma tragédia angular.

O braço de Ashton se lançou, me segurando antes que eu pudesse me envergonhar completamente. Ainda tonta—ou melhor, nas nuvens—depois daquele beijo (ou seriam beijos? Aquela sequência de ataques crescentes, tirando meu fôlego e encurtando minha vida), eu considerei seriamente deixá-lo me carregar para dentro.

Mas não estávamos sozinhos.

O motorista ainda estava por lá.

Sem dúvida, ele era discreto — afinal, trabalhava para o Ashton — mas era quase como se eu pudesse sentir a pipoca na mão mental dele e o brilho fofoqueiro nos olhos.