Dei um Tapa no Meu Noivo e Casei com o Bilionário Inimigo Dele romance Capítulo 97

Ashton estava prestes a explodir.

A pele dele era mais fria que a dela — foi exatamente por isso que ela tinha se aproximado dele naquele primeiro momento. Mas aquela sensação de frescor não durou muito.

No instante em que os lábios dela roçaram a pele dele, um calor percorreu seu corpo como se fosse um clarão. Seu peito se apertou, as costelas comprimindo como se seus pulmões tivessem encolhido.

Ela estava fazendo coisas indescritíveis com a camisa dele, puxando e arranhando o tecido com a mesma impaciência febril que mostrara naquela noite no hotel. Pelo visto, ela tinha o costume de arrancar os botões quando não queria desfazê-los um a um.

A garganta dele estava seca como areia. Formar palavras era um desafio para o qual ele não tinha tempo.

No começo, ele tentou se comportar. Ela estava febril. Ardendo. Talvez até delirante. Alguém precisava ser o adulto na sala.

Mas estava ficando mais difícil a cada segundo. Toda vez que ela gemia daquele jeito suave e insatisfeito quando ele se afastava, toda vez que a boca dela passava pelo seu peito ou a bochecha roçava no seu estômago, outro jorro de calor lhe atravessava.

A respiração dela tocava sua pele — úmida, quente, descuidada — e ele quase se assustou.

Ele não se movia. Ele não podia. Mantinha os braços firmemente ao redor dela como se fosse um suporte, segurando-se a alguns bons centímetros de distância.

Então, seu nariz bateu no cinto dele. Sua bochecha repousou bem contra o volume inchado que forçava as calças dele.

Ashton soltou um palavrão baixinho.

Ele segurou o rosto dela com as duas mãos e gentilmente, mas com firmeza, afastou-o.

Ele se ajustou, inclinando-se para que a tenda em suas calças não estivesse mais apontada para o rosto corado e curioso dela.

Mas ela continuava vindo, rasgando o tecido como se ele a ofendesse.

Ele quase cedeu.

Seus olhos se moveram rapidamente para a porta, depois de volta para as bochechas febris dela, e novamente para a porta.

"Droga."

Ele a afastou, desembaraçando seus membros que pareciam de polvo, e levantou-se para pegar os pacotes de gelo do carrinho médico.

O frio atingiu primeiro seus dedos—abençoado, alívio anestesiante. Ele pressionou um pacote contra a pele dela.

Funcionou. Aos poucos, ela foi acalmando. Seus membros pararam. Sua respiração desacelerou.

A dele não.

Ele forçou o ar através do nariz, devagar e superficialmente, tentando apagar o fogo que subia por sua coluna.

Tentando não olhar para o vestido solto escorregando do ombro dela, revelando a pele lisa e nua e o contorno suave das costas.

Ela estava doente. Não sabia o que estava fazendo.

Ele não tinha essa desculpa. Ainda assim, seu corpo havia se tornado traidor. O calor emanava dele, suor se acumulando sob a gola. Parecia que ele próprio estava começando a ter febre.

Ela percebeu primeiro. Seus olhos piscaram abertos, desfocados. Ela fez um pequeno som irritado e empurrou seu peito com ambas as mãos.

"Quente. Vai embora."

Ela se virou para a beira da cama, chutando os cobertores para longe.

Ele estendeu a mão antes que ela pudesse cair. "Cuidado."

Sua mão envolveu a cintura dela, puxando-a de volta e prendendo-a ao seu lado.

Ela continuava se mexendo, braços e pernas agitando-se em câmera lenta, punhos batendo em suas costelas.

Seu rosto se contorceu, olhos fortemente fechados, boca em bico. Ela o golpeou como uma criança emburrada.

Nada disso doía. Ela não tinha força para machucá-lo.

Ele suspirou e a soltou.

Levantando-se, ele substituiu o pacote de gelo derretido em sua testa por um novo, depois apontou o termômetro infravermelho para sua têmpora.

A leitura piscou de volta para ele—a febre dela estava começando a baixar.

O rosto dela se franzia de irritação toda vez que ele tentava se aproximar. Se ele se sentasse na beira da cama ou tentasse pegar sua mão, ela se afastava ou rolava para o outro lado.

Agora que ela tinha os pacotes de gelo de verdade, parecia que não precisava mais do de tamanho humano.

Ashton saiu do quarto, fechando a porta suavemente atrás de si. Ele atravessou a suíte, foi direto para as janelas e as abriu de par em par. O ar frio invadiu o ambiente. O vento soprava pelos seus cabelos e batia contra sua pele nua, lembrando-o de que ele estava sem camisa.

Ele pegou o celular e ligou para Dominic Everett. "Descubra tudo o que puder sobre Isobel Brooke," disse assim que a ligação foi atendida. "Desde os tempos de escola dela. Bullying, agressão—tudo que ela tiver escondido, eu quero saber. Encontre as provas. Encontre as pessoas. E pressione discretamente as empresas da família Brooke. Faça-os suar."

Já passava das duas da manhã, mas Dominic parecia bem acordado e atento. "Entendi, chefe. Vou começar agora."

"Onde o Quentin Laurent está trabalhando?"

"Na administração da Laurent Logistics Management. Trabalho de escritório."

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