Estos años, Nelson no solía fumar mucho. De hecho, solo fumaba un cigarro después de tener una pesadilla como la de esa noche.
Recargado en el cabecero de la cama, bajó la cabeza y exhaló el humo, formando nubes que se disipaban en el cuarto oscuro. Sus cejas marcadas y su mirada aguda dejaban ver una impaciencia casi imperceptible, una inquietud que latía bajo la superficie.
¿Cuántas veces había tenido ya ese mismo sueño?
Había perdido la cuenta.
En sus sueños, siempre estaba parado en la playa, rodeado por un océano que no parecía tener fin. No muy lejos, se encontraba una mujer. Siempre era ella.
Era Gisela, abrazando una urna con cenizas.
Gisela estaba de perfil, cabizbaja, tan delgada que parecía que el viento podría llevársela en cualquier momento. Su silueta se veía marchita, como una flor completamente seca.
Ella permanecía al borde del agua, y aunque la marea apenas cubría sus tobillos, Nelson sentía que en cualquier segundo ella podría ahogarse.
Así que comenzaba a caminar hacia Gisela, gritándole mientras se acercaba:
—Gisela, vuelve, no te acerques tanto, regresa, es peligroso.
Pero no importaba cuánto avanzara, nunca lograba llegar a su lado. Era como si estuviera caminando en el mismo sitio, y la distancia entre ambos nunca cambiaba.
No estaba lejos, pero tampoco podía acercarse.
Y no importaba cuánto la llamara, Gisela parecía no escuchar nada.
La desesperación le recorría el pecho. Corría hacia ella, estirando la mano con todas sus fuerzas, llamando su nombre con voz temblorosa.
Tal como en todas sus pesadillas, Gisela no dudaba ni un segundo: abrazando la urna, se metía en el mar, decidida, dejando que el agua salada la cubriera paso a paso, hundiéndose hasta desaparecer.
Sentía como si le arrancaran las entrañas, con un dolor tan agudo que incluso los huesos le temblaban.

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