Ele cambaleou dois passos para trás, balançando a cabeça:
— Impossível... Ele me odiava... Ele me disse isso com todas as letras...
— Isso era antes.
Rodrigo tirou um maço de cigarros do bolso, mas, ao se lembrar de que não era permitido fumar ali, guardou-o novamente.
— Antes de partir, ele teve um momento de lucidez. Ele me disse: "Diga ao Felipe que fui eu quem errou com ele primeiro."
Felipe cravou os olhos no rosto do irmão, como se tentasse decifrar se aquilo era mais uma mentira.
Segundos depois, ele soltou uma risada aguda, curvando-se de tanto rir, a ponto de lágrimas escorrerem por seu rosto.
— Rodrigo, você não consegue inventar uma história melhor? — Ele enxugou o canto dos olhos, mas a sua voz começou a tremer. — Aquele desgraçado egoísta teve uma crise de consciência antes de morrer? Ha! Você acha que eu vou acreditar nisso?
— Você não precisa acreditar. — Rodrigo se levantou. — Eu só vim lhe entregar a mensagem.
Ele se virou para sair, mas Felipe de repente avançou e agarrou o seu braço. Aquelas mãos esqueléticas possuíam uma força assustadora.
— Ele realmente disse isso? — A voz de Felipe estava presa na garganta, e cada palavra parecia uma luta. — Olhe nos meus olhos e me diga! Ele realmente disse isso?
Rodrigo se virou e encarou o rosto contorcido do irmão mais novo:
— É verdade. Ele disse que não te odeia mais. E também me pediu para te pedir desculpas em nome dele.
Algo no ar pareceu se despedaçar.
A mão de Felipe se soltou gradualmente, e ele desabou no chão, como se tivesse perdido as pernas.
De cabeça baixa, os seus ombros começaram a tremer violentamente.
— Mentirosos... — Ele murmurou, com a voz abafada contra os joelhos. — Vocês são todos uns mentirosos...
Rodrigo ficou de pé diante dele, observando o irmão que um dia foi aclamado como um cirurgião genial, agora encolhido no chão de um hospital psiquiátrico como um cachorro de rua abandonado.
— Eu vou levar os nossos pais embora daqui. — Disse Rodrigo. — Para um lugar onde ninguém nos conheça.

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