Zeca concordou na mesma hora:
— É isso! Nossa boca é um túmulo! O senhor pode ficar tranquilo, Sr. Porto!
Os dois choravam sem parar, com o nariz escorrendo, curvando-se e batendo a testa no chão repetidas vezes. Dessa vez, o medo já tinha penetrado até os ossos.
Afinal, a vida dos dois dependia inteiramente de um capricho do homem à frente deles.
— Muito bem.
Jocelino tirou do bolso interno outro frasco de vidro, ainda menor, com um pó acinzentado dentro.
Derramou uma quantidade mínima, do tamanho de uma unha, e fez um gesto para a dupla.
Imediatamente, os dois se arrastaram para a frente, disputando espaço. Ergueram o rosto e abriram a boca, como mendigos implorando por uma esmola.
Jocelino despejou uma pitada do pó na boca de cada um.
— Esta é a primeira dose da fórmula botânica especial. Ela vai manter vocês protegidos por três dias. Depois disso, se tiverem mantido a boca fechada, eu entrego a próxima.
O pó tinha um gosto estranho, de ervas queimadas, mas os dois engoliram em seco, como se estivessem tomando a água da própria salvação, sem ousar fazer uma única pergunta.
— Sumam daqui.
Jocelino se virou e acrescentou:
— E nunca se esqueçam em cujas mãos está a vida de vocês.
— Sim! Sim!
— A gente sabe o que fazer!
— Muito obrigado, Sr. Porto!
— Não vamos esquecer!
— Quando voltarmos, não vamos falar nenhuma besteira!
Os dois assentiam sem parar enquanto se levantavam aos tropeços. Correram desesperados para a escuridão da noite, cambaleando, sem ousar olhar para trás nem uma única vez.
Vendo aquelas silhuetas miseráveis desaparecerem nas sombras, a frieza no rosto de Jocelino sumiu na hora, substituída por uma calma profunda.
Ele pegou o tal “veneno” e o jogou casualmente para Décio.
— Se livre disso quando puder.
Aquilo nunca foi veneno nenhum. Eram só comprimidos laxantes comuns. Jocelino tinha dito tudo aquilo apenas para aterrorizá-los.
— Mesmo com eles apavorados, não há garantia de que não deixem escapar alguma coisa.
— A partir de agora, nossos movimentos precisam ser ainda mais rápidos.
...
Jocelino voltou para a suíte no hotel.
As luzes de neon do lado de fora escapavam pelas frestas das cortinas, projetando uma faixa trêmula de luz sobre o piso de madeira.
O barulho abafado da cidade vinha de longe, tornando ainda mais evidente o silêncio mortal dentro do quarto.
Por enquanto, os acontecimentos daquele dia pareciam estar sob controle.
Os dois espiões da família Saramago haviam sido dominados pelo medo e, no curto prazo, não ousariam abrir a boca.
Do lado de Aeliana, tudo também estava temporariamente seguro, e o disfarce seguia intacto.
Mas Jocelino não sentia o menor alívio.
Desde que se infiltrara na Vila das Nuvens Cinzentas, cada dia parecia uma travessia sobre uma corda bamba suspensa sobre o abismo. Bastava um passo em falso para tudo acabar de forma desastrosa.
Embora, à primeira vista, parecesse que ele havia se infiltrado com sucesso na família Saramago, assumido o controle do cassino e até atraído a atenção de Sr. Marques, cada um desses passos escondia um risco gigantesco, como se ele estivesse dançando no escuro sob o olhar de inúmeros inimigos invisíveis.

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