Depois de um longo tempo, ela desviou o olhar e voltou a encarar Amália, que estava jogada no chão com o rosto manchado de lágrimas. Com um tom neutro, ela falou, como se relatasse algo alheio a ela mesma:
— Sabe de uma coisa?
— Henrique Oliveira morreu.
O choro de Amália cessou de forma abrupta, como se alguém tivesse agarrado seu pescoço com força. Ela ergueu a cabeça subitamente; seus olhos se arregalaram de choque e suas pupilas se contraíram violentamente. Toda a cor fugiu de seu rosto. Com os lábios trêmulos, levou um tempo até conseguir espremer uma única palavra:
— ... Quem?
— Henrique.
Aeliana repetiu, com os olhos fixos no rosto de Amália, para não perder sequer a menor mudança de expressão.
— Pouco tempo atrás, ele morreu.
— Morreu de Aids.
— O estado do corpo foi terrível.
— E você, como a irmãzinha que ele mais adorava em vida, nem mesmo compareceu ao funeral dele.
O corpo de Amália tremeu de maneira quase imperceptível. Seu olhar tornou-se imediatamente apavorado, desviando-se inconscientemente dos olhos de Aeliana. Sua voz ficou aguda, devido ao pânico e à culpa:
— Por... Por que você está me contando isso?
— Eu... Eu não sei de nada! Eu não sei de absolutamente nada! Se ele morreu ou não, o que isso tem a ver comigo!
— É mesmo?
Aeliana olhou para aquela postura desesperada de se isentar de culpa, um brilho gélido passou por seus olhos, mas seu tom continuou neutro.
— Eu só achei que, como vocês se davam tão bem quando eram crianças...
— Ele costumava mimar muito você, a "irmãzinha", e sempre guardava as melhores coisas para você. Como ele morreu, pensei que você gostaria de saber.

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