Amália olhou no fundo dos olhos de Aeliana. Eles transbordavam frieza e aspereza, mas, de fato, não abrigavam intenção assassina.
Rigidamente, ela desviou o olhar para baixo e fixou-o na poça de líquido vermelho-escuro que não parava de crescer ao seu redor.
O sangue, misturado com o fluido, escorria lentamente pelo concreto áspero como uma flor macabra desabrochando em silêncio.
Amália sentia, com clareza, algo se desprender e despencar bem no fundo do seu ser. Era como se a sua força vital estivesse se esvaindo sem fazer alarde com cada gota daquele fluxo aquecido.
A sombra da morte pairou sobre ela como um peso tangível, tornando todo o seu corpo gélido. Até a dor insuportável no ventre parecia ter se distanciado, amortecida por uma densa barreira de gelo.
— Não... eu não quero morrer...
O pavor esmagou instantaneamente todos os traços de arrogância, rancor e desconfiança de Amália.
Naquele instante, o prestígio de ser filha dos Oliveira, o ódio por Aeliana e todos os seus esquemas para o futuro tornaram-se insignificantes.
Sobreviver. Fazer o bebê sobreviver.
Isso havia se transformado na única premissa que ocupava a sua mente.
O discurso recém-proferido por Aeliana ressoou em seus pensamentos novamente.
— Se eu realmente quisesse a sua morte, bastaria ficar aqui em pé, assistindo, sem fazer nada...
— Acha que eu precisaria me dar ao trabalho de mandar comprarem remédios e equipamentos médicos só para ficar fazendo teatro aqui?
Essas palavras foram como um relâmpago rasgando a névoa mental causada pelo susto.
O intelecto de Amália retornou com nitidez absoluta.
Porque ela sabia que Aeliana estava certa.
Se a mulher realmente desejasse o seu fim, não precisaria de tanto esforço. Bastava não fazer nada e ela padeceria rapidamente por conta do sangramento massivo e da infecção. Morreria no silêncio daquela cabine úmida e escura, sem que o seu cadáver fosse encontrado por muito tempo.

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