O corpo de Leonardo enrijeceu de repente, e os músculos do braço que segurava o bebê ficaram tensos instantaneamente, como se não estivesse segurando um recém-nascido, mas sim uma bomba-relógio prestes a explodir.
Ele viveu metade de sua vida com as mãos sujas de sangue, acostumado ao controle e à matança, mas nunca havia segurado uma vida tão frágil, tão... completamente dependente de outros para sobreviver.
Essa sensação era estranha e bizarra, deixando-o momentaneamente sem saber o que fazer. Ele nem sequer ousava aplicar força, com medo de que um pequeno aperto pudesse esmagar aquela coisinha macia.
No entanto, o silêncio do bebê não durou muito.
Pouco tempo depois, talvez por causa da fome e do frio, ela voltou a chorar a plenos pulmões. O choro era mais alto e mais urgente do que antes, e seu rostinho estava todo enrugado.
Leonardo franziu a testa profundamente, as cicatrizes em seu rosto tremendo levemente de frustração. Ele segurou a criança e balançou-a de forma desajeitada duas vezes, tentando acalmá-la, mas claramente não teve nenhum efeito, e o bebê chorou ainda mais forte.
— Senhor...
Um de seus subordinados ligeiramente mais experiente aproximou-se com cautela e sussurrou.
— A pequena... será que está com fome?
O homem fez uma pausa, olhou para o ambiente ao redor e acrescentou com um tom ainda mais cuidadoso:
— Ou... talvez esteja com frio?
— A brisa da madrugada aqui na praia é úmida e gélida, faz os ossos doerem.
— A menina acabou de nascer, está enrolada apenas em alguns panos finos, sem um cobertor adequado. Com certeza não vai aguentar esse frio todo.
— E além disso... a senhorita Amália está inconsciente desde o parto. Como a pequena ainda não se alimentou, essa mistura de fome e frio é insuportável até para um adulto, imagine para um bebê tão frágil...

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