Divorciada e Grávida: Sua Obsessão romance Capítulo 80

"Anda logo!"

"O que tem aí que eu não posso ver, hein? Por que tanta hesitação?"

"Você tá realmente escondendo um cara de mim? Eu preciso ver qual é o idiota que tem coragem de mexer com a minha mulher."

A paciência de Ethan Mitchell finalmente esgotou-se enquanto Clara Bennett hesitava. Ele colocou uma mão firme no ombro dela, prendendo-a no lugar.

Sua mão deslizou pela cintura dela, dedos vagando sem cerimônia.

"Você realmente escondeu bem a chave, hein?"

O queixo dele pousava levemente no ombro dela e ele sussurrava com aquela voz rouca e grave que costumava deixá-la louca.

A respiração quente roçava na bochecha e no pescoço dela, cada exalação um lembrete de que Ethan estava ali — perto, perto demais.

Clara ficou tensa, mas de alguma forma, seu corpo ainda derreteu um pouco com aquele toque tão familiar.

"Você esteve bebendo?" ela murmurou.

Nesses cinco anos, Ethan só ficava assim quando estava bêbado — se aproximando demais, provocando-a como se isso significasse algo.

Aquele tipo de ternura pegajosa costumava iludi-la, fazendo-a pensar que ele realmente a amava.

Graças a Deus, ele tinha uma boa tolerância e raramente bebia demais. No total, ele só tinha ficado completamente bêbado talvez umas dez vezes.

Mais do que isso e Clara sabia que teria ficado presa nessa bagunça tóxica com ele.

Porque, ao contrário dos bêbados barulhentos, Ethan era sincero demais quando estava um pouco alterado.

Em vez de se gabar sobre como ele não estava bêbado, ele simplesmente se inclinou e admitiu suavemente, "Um pouco."

Ouvi-lo dizer isso em voz alta fez com que a expressão dela ficasse tensa. Ethan bêbado era um problema.

Naquela época, ela ainda seguia em frente e cuidava dele. Mas agora? Nem pensar. Ela não tinha que fazer isso — e sequer queria.

"Você fica aqui, tá bom?" ela disse gentilmente. "Vou chamar o Li pra te buscar e te levar pra ver a Lily. Tudo bem?"

Mas, aparentemente, essa sugestão tocou em um ponto sensível.

Antes mesmo que suas palavras se assentassem completamente, Ethan a empurrou contra a porta com uma força mais sobre controle do que sobre violência — firme, mas não suficiente para machucá-la.

"Com tanta pressa pra se livrar de mim? Sentindo culpa de alguma coisa?" O tom dele era pressionador, olhar afiado. "Preciso ver com quem você anda se metendo!"

Ele prendeu o pulso dela antes que pudesse se afastar, remexendo agora com ainda mais urgência.

Não demorou muito para que Clara não aguentasse mais.

Para ela, esse tipo de provocação física parecia mais uma tortura. "Pare com isso!" ela sussurrou, irritada. "Está na minha bolsa — eu mesma pego."

Se ele continuasse tocando-a daquele jeito, ela ia perder o controle — e não de uma forma boa. Além disso, ela podia sentir que o corpo de Ethan estava reagindo demais, pressionando-se contra o dela um pouco além do necessário. Ela realmente não queria que isso se transformasse em uma cena imprópria para menores.

Mesmo alguém como Ethan não conseguia escapar do julgamento nebuloso que vinha com o álcool. Após suas palavras duras, a mão dele ficou suspensa e então parou. Ele olhou para ela, piscando um pouco, como se estivesse voltando a si.

Aquele olhar frio e penetrante habitual tinha desaparecido — substituído por algo estranhamente inocente, como se ele não soubesse mais onde estava a linha. Era... ridículo, realmente. Que ela pudesse até mesmo perceber uma pitada de ingenuidade juvenil em Ethan Mitchell. Só podia estar fora de si.

Clara respirou fundo e forçou todos aqueles pensamentos confusos a saírem de sua cabeça. "Me solte," ela disse firmemente. E assim, previsivelmente, Ethan seguiu o comando e a soltou. Ele até deu um passo para trás, surpreendentemente obediente. Em um piscar de olhos, o espaço entre eles se ampliou, e aquele calor esmagador que quase fez suas pernas cederem desapareceu de repente.

Sem aquela presença sufocante, Clara Bennett deveria sentir alívio. Mas, estranhamente, um frio a invadiu, e um leve senso de vazio surgiu em seu peito. Ethan Mitchell estava completamente alheio à centelha de emoção nos olhos dela.

Vendo Clara parada ali, sem se mover um centímetro, ele franziu as sobrancelhas com impaciência. "Abre a porta!" ele exclamou.

A voz dele a puxou de volta ao presente.

Observando a postura determinada de Ethan—claramente sem intenção de ir embora até entrar—Clara começou a sentir uma dor de cabeça.

Clara sentou-se no sofá, observando ele andar por aí. O lugar era um apartamento pequeno, de um só cômodo. Mesmo que ele verificasse cada canto minuciosamente, não levaria mais do que cinco minutos.

"Então," ela disse enquanto a sombra dele pairava sobre ela novamente. Clara ergueu o olhar, sarcasmo frio nos olhos. "Encontrou a 'prova' que tanto esperava?"

Conhecendo o Ethan, um homem que conhecia todos os apartamentos de luxo da cidade, havia apenas uma razão para ele inspecionar seu lar modesto assim.

Ele devia estar procurando evidências. De outro homem.

Ethan ignorou a provocação, sua voz baixa e calma, "Você disse à dona Marina que estava trabalhando até tarde... mas veio pra cá em vez disso?"

Ele não soou acusador – parecia quase uma conversa casual.

"Às vezes," Clara respondeu, sinceramente.

Quatro Estações Yunding – o que eles chamavam de lar conjugal.

Não importava como Ethan olhasse para a situação, as lembranças que tinham compartilhado ali ainda permaneciam profundamente.

Clara sempre foi equilibrada, mas ainda assim era humana. E as pessoas—bem, não somos feitas de pedra. Às vezes, ela não conseguia impedir que seus pensamentos vagassem em direção ao relacionamento rompido deles, em direção ao próprio Ethan.

Quanto mais pensava nisso, mais bagunçada sua cabeça ficava. Tornava-se cada vez mais difícil estar perto de qualquer coisa que a lembrasse dele.

Ficar em hotéis levantava suspeitas para o Sr. Mitchell. Atenção indesejada. Então ela vinha para cá, tentando desvendar suas emoções confusas em silêncio.

"Um lugar onde você se abriga de vez em quando conta como 'lar' agora?" Ethan resmungou suavemente. "Clara, quão desesperada você está por amor?"

Tão desesperada, pelo jeito, que havia construído para si mesma este pequeno e frio 'lar' solitário com apenas ecos para lhe fazer companhia.

As palavras dele atingiram diretamente seu ponto fraco, arrancando a casca de feridas que ela havia se esforçado tanto para esconder. Dolorosas. Cruéis. Expostas.

Como uma piada de mau gosto. Só que não tinha graça nenhuma.