Nicolas estava com uma das mãos no bolso, parado a três metros da cama. Ele mantinha o olhar baixo, observando Carolina de cima, como se estivesse em uma posição de superioridade.
Carolina, deitada na cama, estava pálida. Seus olhos fixaram-se nele, mas, sem a maquiagem impecável que costumava usar, seu olhar parecia menos agressivo. Havia algo diferente nela, algo que, de maneira sutil, transmitia certa fragilidade.
Nicolas riu. Ele tinha certeza de que estava imaginando coisas. Fragilidade e Carolina eram duas palavras que jamais poderiam coexistir.
— Carolina, eu te avisei há muito tempo. Para de usar essa tática de vítima. Uma hora, isso vai sair do seu controle.
A voz dele era fria, cada palavra carregada de desprezo e julgamento.
Antes, Carolina teria rebatido. Mesmo quando era mal interpretada, ela sempre manteve a postura de uma verdadeira herdeira dos Albuquerque, orgulhosa e inabalável. Ela nunca aceitava parecer fraca, nunca se dava ao trabalho de explicar.
Afinal, ela sabia que discutir com um homem que não te ama e que, além disso, duvida do seu caráter, era rebaixar a si mesma.
Apesar de tudo, Carolina amava Nicolas. Mas nunca deixou que isso a fizesse abrir mão do próprio orgulho.
Hoje, porém, tudo havia mudado. Ela já tinha encarado a morte de perto.
Algumas obsessões que antes pareciam impossíveis de abandonar simplesmente desapareceram no instante em que ela abriu os olhos novamente.
Agora, ela só queria fazer algo por Rowan.
Carolina olhou para Nicolas e, com a voz calma, disse:
— Nicolas, amanhã você vai até a casa da Valentina buscar o Rowan.
Nicolas franziu o cenho.
— Carolina, você sabe o que está dizendo?
O tom sarcástico dele era evidente, e Carolina percebeu isso perfeitamente.
Ela, no entanto, manteve a serenidade, encarando-o diretamente enquanto dizia, com firmeza:
— Rowan é seu filho.


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