El Despertar de una Luna Guerrera romance Capítulo 122

Punto de vista de Silas

Cuando regresé a la finca de Whitmor esa noche, supe que algo estaba mal en el momento en que crucé el umbral.

El aire lo llevaba: agudo, metálico, teñido con el tipo equivocado de dominancia. Mi lobo se endureció dentro de mí, erizándose, músculos enrollados antes de que mi mente pudiera alcanzarlos.

Por medio latido, pensé que podría ser Freya esperándome, que ella había elegido esta noche para enfrentarme en mi propia guarida. Pero no, mi cuerpo sabía mejor. La presencia de Freya nunca desencadenaba esta advertencia instintiva. Ella era peligro de una raza diferente, uno que anhelaba en lugar de temer.

La figura en la sala de estar me congeló donde estaba.

Mi aliento se cortó, mi pecho se cerró con fuerza, y cada cicatriz dentro de mí palpitaba como si se abriera de nuevo.

Cassian Whitmor.

Mi padre.

La palabra "padre" sabía a ceniza en mi boca, porque hacía mucho tiempo que dejó de ser uno. Su traje era impecable: líneas negras a medida, una camisa blanca brillante debajo. Siempre había llevado esos colores desde la muerte de mi madre, como si el espectro del mundo hubiera muerto con ella. Mi madre había sido luz, y él... él se convirtió en sombra.

Y el rostro, los dioses lo maldigan, el rostro que reflejaba el mío. Sus pómulos, su mandíbula, sus ojos fríos. Mirarlo era como mirar un reflejo distorsionado de mi propia carne. Un cruel recordatorio de que su sangre corre en mí.

—¿Sorprendido de verme, Silas? —Su sonrisa era una elegancia practicada, suave como la seda sobre una víbora enroscada. Otros podrían ver calidez en ella, pero yo sabía mejor. Esa sonrisa era veneno.

Mi columna se enderezó, cada fibra se preparó contra la locura que emanaba de él en ondas sutiles. Desde la muerte de mi madre, Cassian se había podrido por dentro. El mundo lo consideraba simplemente excéntrico, un viudo afligido. Pero yo sabía, él estaba roto, retorcido. Loco.

—¿Qué haces aquí? —Forcé las palabras frías, planas.

—Escuché que mi hijo se ha encontrado una mujer —dijo Cassian con ligereza, acercándose con gracia pausada—. Por supuesto que tuve que venir a verlo por mí mismo.

Mi mandíbula se apretó. Entonces había visto los informes de tendencias, las imágenes filtradas a las redes antes de que las eliminara. Demasiado tarde.

Freya.

La forma en que lo dijo, "una mujer", hizo que la bilis subiera por mi garganta. No sabía nada de ella. Nunca podría saber lo que ella significaba para mí.

Mantuve mi silencio.

Inclinó la cabeza, estudiándome como solo él podía, con la precisión de un lobo que había aprendido a detectar la debilidad. —¿Qué pasa, muchacho? No me digas que te has convencido de que no la amas.

Mis manos se cerraron en puños. —Si la amo o no, no es asunto tuyo. Pero si siquiera piensas en ponerle una mano encima a Freya Thorne, juro que te arrancaré la garganta yo mismo.

Cassian se rio entonces, repentino y agudo. El sonido llenó el pasillo como cristales rotos. —Oh, Silas. ¿Crees que le haría daño? No... no, quiero ver. Quiero ver cómo te desmoronas, tal como hice cuando perdí a tu madre.

La mención de ella, la única mujer que logró anclarlo, me atravesó. Mi madre. Desaparecida hace muchos años, su ausencia la herida que lo devoró.

Mi labio se curvó hacia atrás, mostrando los dientes. —Dejé de ser tu hijo el día en que te mataste con tu propia locura. Vuelve a tocarme y te romperé —dije.

Por un momento, el silencio se hizo espeso entre nosotros. Luego él sonrió de nuevo, completamente imperturbable.

—Muy bien. Me iré —dijo, dirigiéndose hacia la puerta, pero no sin antes lanzar una última mirada envenenada por encima del hombro—. Pero recuerda, Silas, no importa cuánto lo niegues, eres mi hijo. Llegará el día en que tú también seas destruido por tu propia hambre. Y estaré esperándote en ese mismo pozo. En ese infierno.

Sus pasos resonaron por el pasillo, desvaneciéndose en la noche.

Permanecí congelado, mi cuerpo inmóvil mucho después de que él se hubiera ido. Mis puños apretados tan fuertemente que mis garras habían cortado profundamente en mis palmas. La sangre tibia goteaba entre mis dedos, pero no sentía nada.

Incluso con la casa vacía una vez más, mi lobo se negaba a calmarse. Cada músculo gritaba por desgarrar, destruir, luchar contra el fantasma de él que aún se cernía en el aire.

Lo odiaba.

Pero sobre todo, odiaba la semilla de miedo que dejó atrás: que en algún lugar, enterrado en mi médula, podría tener razón.

Que un día, Freya despertaría la locura Whitmor en mí.

Y que los dioses nos ayudaran a ambos, si ese día llegaba.