El Despertar de una Luna Guerrera romance Capítulo 142

Punto de vista de la tercera persona

Si Silas fuera verdaderamente el monstruo que el mundo susurraba que era, nunca habría inclinado su orgullosa cabeza de Alfa y ofrecido tres reverencias solemnes ante las urnas de Arthur y Myra en la sala de funeral. Tampoco habría permanecido en silencio e inmóvil, su presencia una sombra de hierro, cuando sus cenizas fueron llevadas a descansar en el Salón de los Mártires de la Legión de Ashbourne, el suelo sagrado de guerreros que lo habían dado todo.

Y Freya lo sabía.

Su mirada se detuvo en él, dividida entre la desconfianza y algo más suave, algo peligroso. —Y hoy te metiste en el mar —dijo en voz baja, su voz baja, probando—. Un lobo sin honor no arriesgaría su propia vida por el hijo de otro.

Los ojos de Silas, negros como la medianoche, parpadearon. Su voz era firme, pero llevaba un tono crudo. —Me metí en el mar porque tú lo hiciste. —Se adelantó, su mano callosa envolviendo la suya con una insistencia inquebrantable, llevándola a descansar contra su pecho.

—Toda mi vida —continuó, su voz oscura de confesión—, nunca pensé que la vida valiera mucho. La mía, menos que nada. Pero hoy... —Sus palabras vacilaron, se volvieron ásperas, como si se le quedaran en la garganta. Apretó su agarre en su mano, presionando su palma contra el constante tambor de su corazón—. Hoy te vi sumergirte en esas aguas sin dudarlo, y algo dentro de mí cambió. Por ti, Freya. Porque me mostraste que algunas vidas valen la pena salvar. Que tal vez yo podría ser más de lo que soy. Que podría ser... —su voz se suavizó a un gruñido casi reverente—, un buen hombre, si significaba estar a la luz de tu presencia.

Freya se quedó helada, su aliento entrecortado.

Él la miraba como si fuera la luna misma, intocada, radiante, demasiado pura para sus manos sombrías. Ella era todo lo que él no era: brillante, honorable, imperturbable. No llevaba oscuridad, o al menos así parecía, y sin embargo él, nacido en sangre, con cicatrices que hablaban de tormento y cadenas de hierro, anhelaba alcanzarla. Las partes más oscuras de él ansiaban el santuario de su luz.

Freya nunca había imaginado que escucharía tales palabras de Silas Whitmor, el Alfa de Ironclad temido en la Coalición. Y sin embargo... ahí estaba él, confesando que ella podía cambiar el rumbo de su vida. Que ella podía cambiarlo.

—Freya. —Su voz bajó a un ruego ronco, su mirada fija en la suya con un hambre descarada—. Dame una oportunidad. Si algún día estás segura, verdaderamente segura, de que nunca me amarás, me iré. No te ataré, no perseguiré tus pasos. Me iré, aunque me destroce. Pero hasta que llegue ese día, no me alejes. No me excluyas a propósito.

La intensidad de sus palabras golpeó algo en su pecho. Sus ojos, esos ojos ferozmente oscuros, llevaban un destello desesperado, uno que le recordaba la habitación prohibida en la finca Whitmor. Aquella noche en la que lo había visto encogido como un lobo herido, su espalda un lienzo de cicatrices talladas por látigos. Recordaba las amargas palabras de Jocelyn Thorne, que Silas había visto morir a su propia madre ante sus ojos.

La reacción que se formaba en su lengua se detuvo, atrapada, sin querer salir de su garganta. En su lugar, el dolor floreció en su pecho, agudo y tierno.

¿Realmente podía afirmar que nunca, jamás, amaría a Silas Whitmor? Se hizo la pregunta, y el silencio fue su única respuesta.

Además, Silas no era el tipo de lobo que aceptaría el rechazo fácilmente.

Tomando aliento, se tranquilizó. —Muy bien —dijo finalmente, su tono medido—. Prometo que no te alejaré por el simple hecho de hacerlo. Si me enamoro de ti, entonces... estaremos juntos. Pero si, para cuando termine mi deber como tu protector, todavía no siento nada... entonces seguiremos caminos separados. Limpio y final. Tú seguirás tu camino, y yo seguiré el mío. Sin cadenas. Sin arrepentimientos.

Las pestañas de Silas parpadearon. Por el breve latido de su corazón, la vulnerabilidad tembló en su rostro. Luego sonrió, lento y afilado, el tipo de sonrisa que prometía tormentas. —De acuerdo. Entonces es un juramento.

Pero en la médula de sus huesos, el Alfa de la Coalición Ironclad sabía que no esperaría ociosamente a que ella lo amara. Lo forjaría. La ganaría. Haría que su corazón fuera suyo.

—Nada —respondió demasiado rápido. Su mirada se elevó hacia la suya, observando a la hija del Beta. Aurora era la viva imagen de un orgulloso lobo Bluemoon: audaz, sincera, incapaz de engañar. Siempre había sido así. Y había estado en lo cierto antes, cuando no era más que un lobo Silverfang sin nombre, un chico sin poder y sin fortuna, ella había estado a su lado. ¿Qué motivo tendría para mentir?

Ninguno. Y sin embargo, la semilla de la duda hundió sus raíces más profundamente.

El sonido de la conmoción se agitó en la entrada del salón de baile. Las cabezas se volvieron, los susurros aumentaron.

Los ojos de Caelum siguieron, y se congelaron.

A través de las puertas entró Silas, vestido con un traje negro que se adhería a él como una armadura de medianoche. A su lado caminaba Freya, sencilla en su conjunto a medida, pero no menos radiante por su austeridad. Parecía firme de nuevo, el palidez del rescate había desaparecido, su paso orgulloso e inflexible.

El alivio, agudo y no deseado, atravesó a Caelum al verla ilesa.

—Alfa Whitmor, señorita Thorne —llamó el Consejero de la Manada que supervisaba el desarrollo de la isla de Ashbourne, su voz resonando por encima del silencio—. La ciudad les debe su agradecimiento. Su valentía hoy nos ha librado de la tragedia. Sin ustedes, esta reunión habría sido manchada por la pérdida.

Todos los ojos se fijaron en ellos, en Silas, oscuro y magnético, y en Freya, feroz e inflexible. Y en las sombras del salón, los corazones se movieron, los apetitos despertaron, y los viejos lazos se tensaron como cadenas listas para romperse.