El Despertar de una Luna Guerrera romance Capítulo 210

Narra Silas.

Su voz me cortó antes de que pudiera encontrar las palabras.

Freya estaba allí, sus ojos dorados, nacida en Stormveil, sangre de los Thorne, fijados no en los documentos esparcidos por el suelo, sino en mí. Mi rostro, mi aliento vacilante, la sangre drenando de mi piel.

—¿Qué te pasa? —preguntó, acercándose, la preocupación superando la sospecha—. Te ves pálido. ¿Estás enfermo?

La ironía me quemó. La evidencia de mi traición yacía a sus pies, sin embargo, ella no la miraba. Me miraba a mí. Preocupándose por mí.

Mis labios temblaron al intentar responder. Las palabras que quería decir arañaban mi garganta, pero ninguna escapaba.

Ella levantó la mano, su palma rozó mi frente como si yo fuera el necesitado de cuidado.

—Sin fiebre —murmuró, medio para sí misma—. Quizás te has estado esforzando demasiado. No descansas lo suficiente.

—Tal vez —susurré, mi voz apenas audible—. Tal vez solo estoy... cansado.

Su mirada cayó, y entonces el suelo me traicionó.

—¿Ves? Has dejado caer todo —dijo ligeramente, doblando sin dudarlo para recoger las páginas dispersas.

Entonces el pánico me embargó.

—No, déjalo. Yo me encargaré de ello —mi voz era demasiado aguda, demasiado urgente, pero ya era demasiado tarde.

Ella ya había recogido la fotografía superior. Escuché su suave inhalación, ese pequeño sonido sorprendido que me partió en dos.

—Esta foto...

Mi corazón se detuvo. Cada vena de mi cuerpo se sentía como hielo, como si mi sangre se hubiera congelado a medio pulso. Mis dedos temblaban, desesperados por arrebatar la foto de vuelta. Me imaginaba tejiendo una mentira, inventando alguna excusa ingeniosa, pero ella despreciaba las mentiras. Me lo había dicho una vez, con su voz inflexible, sus ojos ardiendo con la verdad. Le había jurado nunca engañarla.

Y sin embargo... si ella se enteraba, si realmente sabía lo que le había estado ocultado, no habría vuelta atrás.

Su mirada se agudizó, y entonces lo dijo, palabras que temía, palabras que retorcieron el cuchillo invisible en mi interior.

»¿Por qué tienes fotos de mi hermano? —cuestionó.

Eric Thorne. El fantasma que me atormenta cada noche.

Me ahogué en el silencio. Mi lengua yacía pesada, inútil en mi boca.

Sus manos pasaron por el resto de las fotos, y allí está una y otra vez: el rostro de Eric en diferentes años, diferentes sombras. Su hombro marcado, su mandíbula afilada, sus ojos que se parecían a los suyos. Entre los archivos había informes, expedientes, pruebas de que lo había rastreado mucho más tiempo de lo que había admitido.

»¿Es...? ¿Tienes esto porque has estado ayudándome a buscarlo? —preguntó de repente, su voz suavizándose. Sus ojos brillaron mientras apretaba los papeles con más fuerza—. Silas... gracias.

Su gratitud me hirió más fuerte que cualquier cuchillo. Si tan solo supiera la verdad. Sí, lo había buscado. Sí, había recopilado todo. Pero no era simplemente para ayudarla. Mis motivos eran más oscuros, más pesados, empapados en sangre.

—Esa no sería mi decisión, Silas. El perdón, si llegara, pertenecería solo a Eric.

—¿Pero tú? —insistí, con mi voz ronca, desgarrada por el miedo—. ¿Perdonarías?

Ella elevó una ceja, estudiándome como si sintiera la tormenta debajo de mi piel.

—Depende de lo que hicieron. Si puso su vida en riesgo... si lo puso en peligro... entonces no. Nunca. Eso es algo que no podría perdonar… —Sus palabras me golpearon como una sentencia de muerte. Mi garganta se cerró alrededor de la confesión que nunca pronunciaría. Entonces bajé la mirada mientras ella colocaba las fotos, su rostro aún nublado de preocupación—. Realmente no te ves bien. Deberías descansar.

—Sí —respondí, aunque mi voz apenas se escuchaba.

Y entonces su mano se deslizó en la mía. Sus dedos se entrelazaron con los míos, cálidos, vivos.

—¡Tu mano está helada! —exclamó suavemente, rodeando ambas manos alrededor de las mías—. ¿Cómo puede estar tan fría? Es otoño, no invierno, y la habitación está lo suficientemente cálida —señaló, pero no podía mirarla a los ojos—. ¿Tienes frío? —preguntó de nuevo.

—Un poco —susurré.

Entonces ella bajó la cabeza, frotando mis manos con sus palmas, respirando aire cálido sobre mi piel.

—Aquí. Te las calentaré.

La sensación me desmoronó. Mi cuerpo se tensó, pero lentamente, bajo su contacto, el calor volvió a mis manos. A mis venas. A las partes de mí que pensé que habían quedado entumecidas para siempre.

Y sin embargo, debajo del calor, temblaba. Porque sabía que ese calor era una mentira. Pues un día, cuando ella descubriera la verdad, sus manos nunca volverían a sostener las mías.