El Despertar de una Luna Guerrera romance Capítulo 291

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Punto de vista de Freya

Apenas había terminado la llamada cuando mi mano se volvió débil a un lado, el WolfComm pesado en mi palma.

-Son sus dedos-, la voz de Wren aún resonaba en mis oídos. -El Alfa Silas se negó a permitir que su lobo se cure a sí mismo. Si el Alfa Silas sigue rechazando el tratamiento, incluso si los huesos están colocados, el daño lo dejará lisiado. Podría perder la mano por completo.

Mi pecho se apretó, las palabras cortando más profundamente de lo que quería admitir. Sus dedos, su mano, rotos por mi culpa.

Solo quería irme esa noche, hacer que me soltara. No había pensado más allá del crujido desesperado de los huesos bajo mi fuerza. No había pensado en lo que significaba romper la mano de un Alfa guerrero que vivía por su comando, por su agarre.

Cuando finalmente hablé, mi voz estaba ronca.

-¿Dónde está?

-En el apartamento-, dijo Wren rápidamente, el alivio fluyendo a través de sus palabras. -El que compartían ambos.

No respondí, solo terminé la llamada.

El silencio que siguió fue ensordecedor.

Conduje allí sin recordar las calles, solo el latido en mi pecho guiándome. Cuando finalmente el familiar rascacielos se alzó ante mí, cada paso hacia él se sintió mal, demasiados recuerdos presionados en las paredes, en el aire mismo. Lo que una vez fue seguro y cálido ahora olía a algo ajeno.

Wren esperaba afuera de la puerta como un centinela. En cuanto me vio, se apresuró hacia adelante.

-El Alfa está adentro. Freya, nunca lo he visto así antes. Lo que pasó entre ustedes dos...

-Wren.- Mi voz fue cortante, suficiente para cortar sus palabras por la mitad. -Lo que hay entre Silas y yo no es tuyo para llevar.

Inclinó la cabeza, amonestado, y se apartó.

Abrí la puerta.

El olor me golpeó primero: agudo, amargo whisky enredado con el sabor a hierro de la sangre y el débil eco desvanecido de su aroma a cedro-ceniza. Botellas vacías llenaban la mesa, sus gargantas de vidrio reflejando la luz tenue como fragmentos.

Y allí estaba él.

Silas Whitmor, Alfa de la Coalición Ironclad, tendido en el sofá de cuero como un dios caído. Su ropa era la misma de ayer, arrugada y oliendo a humo y licor. Su pecho subía y bajaba de manera desigual, como si cada respiración se abriera paso a través del dolor.

Mis ojos cayeron en su mano derecha.

Tres dedos doblados en ángulos imposibles, hinchados y magullados, retorcidos de la manera en que solo los huesos rotos podían torcerse. Mi estómago se revolvió. Yo había hecho eso.

El lobo dentro de mí aulló, bajo y angustiado, incluso cuando apretaba la mandíbula con fuerza. Esto era lo que había elegido. Yo era la que se había alejado, la que había roto el vínculo antes de que pudiera atarme para siempre.

Sin embargo, verlo así...

Luna arriba, me estaba matando.

Me acerqué, la respiración superficial. Su rostro, incluso en la niebla del sueño embriagado, estaba en una mueca de tormento. El poderoso Alfa aún soñando en dolor.

Mi mirada se detuvo en su muñeca.

Una pulsera.

La que había elegido, cuentas de madera oscura con destellos verdes de jade, destinada a descansar contra su pulso. Había imaginado dársela en su cumpleaños, colocándola allí yo misma, sus labios rozando mi cabello en agradecimiento.

Pero no lo había hecho. Y ahora aquí estaba, ya reclamada por él en silencio, como si hubiera aceptado el regalo antes de que pudiera revocarlo.

Me ardió la garganta.