El Despertar de una Luna Guerrera romance Capítulo 400

Punto de vista en tercera persona

Los dedos largos y delgados de Silas se flexionaron, como si en cualquier momento pudieran estrangular a un hombre con la fuerza de la garra de un lobo. Sin embargo, la expresión de Vaughn era tranquila, casi arrogante, y sus ojos brillaban con un desafío. -Silas,- dijo con ligereza, -por generaciones, mis Grafton han apoyado a los Whitmor. Para nosotros, la sangre Whitmor es sagrada. Así que, si tengo que elegir entre ‘morir de insomnio y colapso mental’ o ‘tocar a Freya,’ mi elección está clara: elijo ‘tocar a Freya’.

Los ojos de Silas se oscurecieron, afilados como los de un depredador. -Si te atreves a ponerle una mano encima, Vaughn, aunque hayamos crecido juntos, te juro que no te perdonaré.

Vaughn ladeó la cabeza, una leve sonrisa asomó en sus labios. -Entonces, ¿por qué no haces lo que haría cualquier Whitmor? Usa todos los medios que tengas, manipúlala, haz que se incline hacia ti. Los Whitmor nunca se quedan sin recursos cuando se trata de proteger a los que aman.

La mirada de Silas se endureció, el lobo interior despertando. -¿Así que solo porque los Whitmor pueden ser despiadados para proteger lo que aman, yo debo abandonar todo lo demás y volverme despiadado también?

Vaughn se quedó un instante paralizado, sintiendo la tormenta que se levantaba en Silas. El Alfa soltó su agarre, sus ojos se elevaron hacia el cielo nocturno donde la luna llena colgaba plateada sobre la ciudad de Deepmoor. Las estrellas titilaban débilmente, pálidas bajo el resplandor de las luces urbanas. -Sí,- dijo Silas en voz baja, el lobo dentro de él inquieto, -podría ser despiadado. Podría usar mil y un métodos para asegurar que Freya nunca se aleje de mi lado ni un solo instante. Pero si hiciera eso… todo lo que ella sentiría sería odio. Y yo… no tengo el valor para enfrentar ese odio.

La sonrisa de Vaughn se desvaneció, una sorpresa genuina cruzó su rostro. Por primera vez, escuchó a Silas Whitmor pronunciar cuatro palabras simples que pesaban más que cualquier orden: No tengo el valor. Y sin embargo, la verdad brillaba con claridad: Freya Thorne. Su ancla a la vida, su sostén contra la locura de noches interminables.

-Cuando estábamos juntos,- continuó Silas, con voz baja y cargada del peso de recuerdos largos, -quería ser un buen hombre. Incluso si nos separaban, quería que ella me recordara como un buen hombre. Así que no la toques. Si lo haces, no puedo prometer lo que podría hacer… lo que mi lobo podría hacer, lo que el hombre podría hacer. Y…- Hizo una pausa, sus dedos rozando una pulsera de cuentas en su muñeca, lisa por el roce constante. Había sido de ella. Freya se la había dejado. En cada noche sin sueño, en cada sombra solitaria, esa pulsera le recordaba su presencia, lo mantenía alejado del abismo de su mente. Quizás por eso seguía cuerdo—o tan cuerdo como alguien como él podía estar.

-¿Sabes a qué sabe ganar y perder? ¿A que el cielo te caiga encima?- La voz de Silas se volvió un gruñido, salvaje y grave. -Yo sí. He vivido en ese infierno. Y si me arrastran de nuevo, solo para lanzarme con más fuerza… podría convertirme en un monstruo de verdad.

Vaughn permaneció en silencio, asombrado. Freya Thorne—¿qué era para Silas? ¿Salvación? ¿Maldición? ¿Un don divino? Si ella desapareciera para siempre, ¿en qué bestia se transformaría? Solo pensarlo helaba la sangre de Vaughn.

Había llegado la celebración del aniversario del Grupo Whitmor, un evento luminoso que atraía a las manadas más poderosas de la ciudad, dinastías corporativas y la élite nacida de lobos. Freya y Lana bajaron de su limusina negra forjada como un lobo, entrando en el aire fresco de la noche. Lana vestía seda carmesí que brillaba bajo las luces de las linternas en la Gran Plaza Meridian. El vestido color champán de Freya, suave y discreto, fluía a su alrededor como la luz de luna sobre un río tranquilo. Pero el collar de rubíes en su cuello, resplandeciente como fuego atrapado, hacía que todas las miradas se volvieran hacia ella. Era un rugido sutil en medio de la delicadeza—una marca del lobo y un vínculo que no podía romperse.