La noche había caído sobre Nueva Castilla cuando terminaron de cenar, y con ella, la ciudad despertaba a su otra vida. Silvia, heredera del imperio Yáñez, conocía cada rincón de diversión como la palma de su mano. Sabía exactamente qué necesitaba Lydia para sanar sus heridas emocionales.
El club privado al que llegaron era un espectáculo de luces de neón y música envolvente. Los meseros parecían sacados de una agencia de modelaje: todos superando el metro ochenta, con abdominales marcados como requisito no negociable. Los ojos de Lydia brillaron con asombro infantil.
"¡Te pasas!" Apretó la mano de Silvia con emoción. "¡De lo que me he estado perdiendo! ¡Debí haber salido contigo desde el principio!"
Durante años, se había limitado a sí misma por Dante, evitando clubes y discotecas por temor a su desaprobación. Ahora, liberada de esas cadenas autoimpuestas, solo le importaba su propia felicidad.
En la pista de baile, Lydia y Silvia giraban y saltaban sin inhibiciones, dejando que la música se llevara años de tensión acumulada. El sudor y la alegría lavaban las heridas del pasado.
Sin embargo, desde una mesa VIP, ojos depredadores seguían cada movimiento de Lydia.
"Señor Roberto, mire," susurró Lucas Fernández, su mano derecha, sin disimular la lujuria en su mirada. "¿No es esa Lydia en la pista?"
El efecto fue instantáneo. Un hombre enmascarado cerca del borde de la pista se desplomó como un muñeco de trapo. Aunque la caída era de apenas veinte centímetros, el poder de su maldición, amplificado por las malas intenciones del agresor, convirtió un tropiezo insignificante en un desastre.
Los alaridos de Lucas atravesaron la música como cuchillos. "¡Mi pierna!" "¡Mi mano!" "¡Auxilio!"
Sus gritos de dolor creaban una melodía discordante con la música electrónica, mientras se retorcía en el suelo como una araña herida.

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