Cada paso hacia Dante era una batalla interna para Lydia. Sus ojos, aparentemente tranquilos, ocultaban ese destello de locura que había llegado a temer, un recordatorio constante de la noche anterior. El recuerdo la hizo estremecer, pero el miedo a provocar otra explosión de su temperamento la impulsó hacia adelante.
Antes de poder elegir dónde sentarse, la mano de Dante la atrapó con firmeza calculada, depositándola en su regazo como si fuera una muñeca. Su aroma característico la envolvió inmediatamente, una prisión invisible de la que no podía escapar.
"Mira esto", dijo él, extendiendo un álbum de apariencia exquisita.
Tras un intento infructuoso de liberarse, Lydia se resignó a examinar el contenido. Las páginas estaban llenas de fotografías meticulosamente seleccionadas: arreglos florales elaborados, decoraciones elegantes, esquemas de color cuidadosamente coordinados. Pasó las páginas rápidamente, sin permitir que las imágenes la afectaran, y se lo devolvió con desinterés.
"¿No estás contenta?", preguntó Dante, notando la ausencia de alegría en su rostro.
"¿Por qué debería estarlo?"
Dante abrió el álbum nuevamente en la sección de flores. "Elige la que más te guste."
Una risa amarga amenazó con escapar de sus labios. "¿Vas a regalarme flores y aún tengo que elegirlas yo?"
La temperatura pareció descender varios grados cuando el rostro de Dante se oscureció. "¿Qué crees que es esto?", preguntó con una frialdad que la hizo temblar internamente.
'¡¿Qué está pasando?!', gritó su mente. Este Dante volátil e impredecible era un extraño aterrador comparado con el hombre distante y controlado que había conocido durante años.


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