Ela Aceitou o Divórcio, Ele Entrou em Pânico romance Capítulo 137

Ponto de vista de Sebastian

Enquanto a observo tentar me envolver em uma conversa, fingindo me distrair com uma gratidão falsa, só sinto amargor na boca, não importa quanto anestésico eu despeje em mim.

Agora sei por que ela mentiria para mim. Não sou mais especial para ela.

Sou agora, para ela, como todos os outros: uma pessoa que ela pode usar sem sentir remorso. A honestidade é, para ela, uma "base sólida para o casamento". Eu destruí aquele casamento, e ela tem o direito de não se importar com essa base.

Ela estava certa. Construiu um lar para mim, para nós. Um lar de verdade, não apenas uma casa para viver, mas um porto onde eu poderia relaxar depois do meu dia e recarregar as energias, onde eu era cuidado ao extremo, sem precisar pagar nada.

Eu quebrei aquele paraíso em pedaços, sem perceber o que tinha.

Eu a observo. Quer dizer, eu "não percebo" quando ela rouba meu celular e o entrega para um cara que eu nem conheço, como a ladra mais desajeitada do mundo que é, saboreando a dor amarga no meu peito, como se mil agulhas estivessem me perfurando.

Ela fez sua cama, então tem que deitar nela, certo?

Ela me deixou bêbado e se enfiou numa conversa comigo que claramente odiava, só para ficar com meu celular, e depois teve que me tolerar. É assim que funciona.

— Sinto muito por ter te machucado porque não consegui encarar minhas próprias ações... — Eu me odeio; sou um covarde. Só ouso dizer isso sob a desculpa de estar bêbado. — Você poderia...

...Me perdoar, pela última vez?

Não ouso perguntar. Sei qual seria sua resposta. Acho que nunca entendi seu medo, quando ela preparava um presente por um mês só para fazer uma simples pergunta. Agora, do outro lado da pergunta, não consigo nem imaginar onde ela encontrou coragem e paciência para insistir tantas vezes, só para ganhar um pedaço de tempo comigo, quando eu dava apenas rejeições frias e diretas em resposta.

— Sua bebida, senhora. — O bartender traz a bebida dela no momento perfeito.

— Oh, eu... — Scar quer recusar, e a amargura no meu peito me faz segurar seu pulso com um certo rancor.

— Não foi você quem quis uma bebida comigo?