O rosto inexpressivo de Cícero ganhou um traço de emoção quase imperceptível.
Como uma folha de papel branco sendo rasgada, deixando uma fenda sutil.
— Quem lhe disse isso?
— Não preciso que ninguém me diga — Tadeu apontou para a própria orelha. — Isto aqui ouve.
Depois, apontou para os olhos. — Isto aqui vê.
— E aqui — ele apontou para o peito, explicando cuidadosamente. — Isto aqui sente.
Tadeu conseguia perceber as mudanças sutis em Valentina toda vez que ela encontrava Cícero.
Ela já se esforçava muito para se controlar, para fingir calma.
Provavelmente para não envolver uma criança como ele nas disputas dos adultos.
Mas os olhos não mentem.
Assim como o olhar dela para ele e para Sávio era diferente.
O jeito que ela olhava para aquele tio Luciano também era diferente do jeito que olhava para o pai.
Tadeu se lembrava que a família já teve um cachorrinho.
Não, um cachorro velho.
Uma bola de pelos muito velha, chamada Milho, que geralmente ficava deitada, brincando sozinha quando entediada.
Às vezes, deitava-se aos pés do pai para dormir.
Mas aquele cachorro tinha muito medo de Amélia.
Sempre que Amélia aparecia, ele mostrava um olhar aterrorizado, encolhia-se e se escondia em um cantinho.
Então, o pequeno Tadeu pegava aquele pobre cachorro velho, subia com ele e se escondia atrás da porta, deixando apenas uma fresta para observar o que acontecia lá fora.
Tadeu não era bom no piano, e era desajeitado no violoncelo, mas adorava desenhar e observar pequenos detalhes.
— Esqueça, não vou mais perguntar — dizendo isso, Tadeu abaixou a cabeça e comeu as últimas garfadas de sua tigela. — De qualquer forma, o pai não me dirá a verdade.
— Que verdade você quer ouvir?
— Se o pai machucou ou não a mãe.
Outro longo silêncio.
Cícero entrelaçou os dedos.
As pontas ásperas de seus dedos tocaram o metal liso, a superfície daquele anel, um anel que Valentina havia feito especialmente para ele com as próprias mãos há muito tempo.
Um anel de prata pura, sem adornos. Com o tempo, ele se deformou gravemente e teve que ser remodelado, o que alterou ligeiramente seu estilo.
Mas talvez Hugo tenha instruído o joalheiro a não tocar nas letras gravadas à mão.
Ele sabia o quanto ela se importava com aquela criança.
Mas ao ver o quão profundo era o seu cuidado por aquela criança, ao vê-la ficar nervosa por causa da criança, ele até pensou, de forma desprezível, que aquela era a criança deles.
O que ela se importava era com a criança deles.
— O pai não se importa com a mãe?
Os olhos de Tadeu mostravam tristeza.
— Se se importa com a mãe, por que a machucou...?
Ser machucado é algo que dói muito, assim como doía toda vez que Amélia se aproximava dele.
O empurrão que Sávio lhe deu hoje também doeu muito.
O pai era tão alto, e sua força era ainda maior.
O quanto a mãe deve ter doído.
O quanto deve ter doído para que ela fosse embora por oito anos.
Os olhos de Tadeu ficaram um pouco vermelhos. Ele não queria mais perguntar. Baixou a cabeça, afastou a cadeira. — Vou subir.
De volta ao quarto, ele abriu a mochila, olhou para o pãozinho amassado e tentou restaurá-lo, mas ele murchava novamente após algumas tentativas.
Tadeu sentiu-se desanimado, suspirou baixinho, esfregou os olhos avermelhados e tentou novamente, com esforço, restaurá-lo.

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