A Isabela comia a maçã, passando o olhar por cada um deles.
Neste mundo, ela estava cercada de muito amor.
Às quatro da manhã, a Isabela entrou em trabalho de parto prematuramente.
Três homens carregaram a Isabela para o carro preparado, onde ela foi deitada.
Nesse momento, a Isabela ainda não sentia muita dor, mas sim medo. Ela perguntou ao Gabriel:
— Será que... é muito cedo?
— Trinta e oito semanas e quatro dias, já é a termo, não é cedo. — O Gabriel segurou a mão dela para confortá-la. — O Eloy é apressado, ele quer ver o nascer do sol mais cedo.
Mas, ao entrar na sala de parto, o processo não foi tranquilo.
O Eloy, que esteve normal durante todo o pré-natal, estava com o cordão umbilical enrolado no pescoço.
A Isabela ficou apavorada. Ela não era o tipo de pessoa com alta tolerância à dor. Da dilatação de três dedos até dez, enquanto o dia escurecia lá fora, ela delirava de dor e sua voz estava rouca.
Ora dizia que não tinha mais forças e não ia parir, ora pedia para salvarem o bebê, chegando a dizer a senha do banco para o Gabriel.
O Gabriel, vestindo o traje estéril, permaneceu o tempo todo à cabeceira da cama, olhando para ela.
— Pare de falar bobagem. Você disse que levaria o Eloy para ver o mar. Ele está na porta agora, lutando para sair e te ver, só falta esse último passo.
— Eu não consigo... — A Isabela chorava, balançando a cabeça.
— Você consegue. — A voz do Gabriel tornou-se um pouco mais severa. — Isabela, pense em como você sobreviveu aos últimos meses. Você conseguiu fazer algo tão difícil quanto deixar o Henrique, o que é essa dor perto daquilo?
Ao ouvir aquele nome novamente, as pupilas da Isabela recuperaram o foco.
Na verdade, ultimamente ela raramente pensava no Henrique.
Se ela sobreviveu à dor da morte de um amor, teria medo de parir?
Ela mordeu o lábio até sangrar e agarrou com força as grades da cama de parto:
— Eu consigo...
...



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