Isabela não tinha mais nada a dizer.
Era um beco sem saída.
Quando veio, ela buscava uma verdade, um motivo que servisse para decidir se deveria continuar odiando Henrique ou tentar perdoá-lo.
Agora, a verdade estava diante dela.
Não era traição, nem tampouco uma simples circunstância atenuante.
Henrique não a havia traído; ou, em certo sentido, poderia se dizer que ele estava tentando protegê-la.
Ele não ousava estender a mão, temendo arrastar Isabela, que estava segura na margem, para o fundo junto com ele. Tampouco podia soltar, pois, desde os treze anos, havia se acorrentado ao leito de Teresa.
Mas de que adiantava isso?
A Teresa de nove anos era inocente, assim como a Isabela de vinte e um.
O dano já estava feito. Independentemente da intenção original, o resultado era o mesmo.
— Você é doente.
Isabela lançou aquelas palavras e se virou para sair.
— Você não sente raiva? — gritou Teresa às suas costas. — Isabela, era o filho seu e do Henrique! Vocês quase morreram lá embaixo, e foi tudo por minha causa!
Isabela deteve seus passos por um instante, a mão pousada na maçaneta.
Segundos depois, virou o rosto de perfil:
— Não sinto raiva. Apenas sinto que o Henrique é digno de pena.
— Teve uma família infeliz, lutou desesperadamente para crescer e, quando pensou que poderia viver como um ser humano normal, acabou preso a alguém como você para o resto da vida. De fato, isso é pior do que a morte.
— E tem mais.
Isabela abriu a porta, e a temperatura do corredor dissipou o calor sufocante que sentia.
— Você tem razão, eu nunca vou ganhar de você.
— Porque nenhuma pessoa normal competiria com uma louca para ver quem é mais miserável.
A porta se fechou atrás dela.
Isabela encostou-se no painel de madeira, sentindo o ácido subir do estômago em ondas.
Com um *ding*, a porta do elevador se abriu. Estava vazio, e as paredes espelhadas refletiam o rosto pálido de Isabela.
Ela soltou um suspiro e entrou.
***

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