Às oito da noite, Gustavo Rocha chegou atrasado, como de costume.
A filha já havia bloqueado seu número, e ele precisou perguntar para vários conhecidos até descobrir que a mãe fora levada para a UTI no décimo sexto andar.
Assim que saiu do elevador, Gustavo avistou a filha no final do corredor, aparentemente recém-saída da sala do médico.
— Laura —
Chamou num tom nem alto nem baixo.
Laura Rocha levantou os olhos apenas por um instante, vendo o homem de terno impecável se aproximar.
Gustavo Rocha, aos quarenta e cinco anos, mantinha a aparência bem cuidada, frequentando a academia religiosamente todas as semanas.
No reflexo dos olhos do pai, Laura via traços próprios, um parentesco inegável, mas que a enchia de desprezo.
Sua meia-irmã, por outro lado, adorava gabar-se da semelhança com o pai, quase idêntica, segundo ela.
Orgulho de parecer com um ser frio e calculista? Que absurdo!
O cheiro forte de álcool que vinha dele quase a fez recuar.
A mãe estava se recuperando de uma cirurgia, e o filho passava a noite bebendo para agradar clientes.
Como ele conseguia engolir um gole sequer?
— Laura Rocha, que olhar é esse? — Gustavo franziu a testa, incomodado, como se não entendesse o motivo de tanto gelo no olhar da filha.
Ele era o pai dela, o chefe daquela casa, e não admitia ser contrariado.
— E a sua avó? Em qual quarto ela está? Vou vê-la agora!
Laura Rocha sorriu de canto, fria.
— A vovó teve um AVC e está na UTI.
— AVC?
Aquilo era grave!
— Não pedi para você ligar para a tia Sara? Por que não ligou?
Laura lançou-lhe um olhar gélido.
— Eles nunca se deram bem. Acha que a presença dela faria minha avó saltar da cama de alegria?
— Você… — Gustavo sentiu o sangue ferver.

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