Daisy estava sentada na beirada da cama, segurando o celular até sentir o calor do aparelho na mão. A tela já tinha apagado há muito tempo, mas ela continuava ali, absorta.
Durante todos esses anos, ela cuidara da filha com extremo zelo, receando que Julieta sentisse frio, calor, fome ou tédio.
Desde o nascimento de Julieta, Daisy desejava dar-lhe o melhor do mundo.
Ela mesma tricotava roupinhas e gorros para Julieta, imaginando como seria quando crescesse. Mimava a filha como uma pequena princesa, querendo buscar até as estrelas do céu para presenteá-la.
A única área em que era rigorosa consigo mesma era no controle da alimentação saudável da filha.
Julieta já nascera com anemia, era alérgica a ovos e a amendoim, e ainda por cima gostava de doces. Por isso, Daisy nunca a deixava comer muito, temendo que engordasse ou ficasse com cáries.
Ela supervisionava os estudos de Julieta, acompanhava de perto os treinos de violino e as aulas de pintura.
Assim como sua própria mãe, uma dama da alta sociedade, havia sido rigorosa com ela, Daisy exigia o mesmo de Julieta.
Mal sabia ela que Julieta não gostava nada disso.
Bastou menos de um mês para Julieta se encantar por Pérola.
Pérola não cobrava os deveres de casa, deixava Julieta comer e beber o que quisesse.
Em apenas quinze dias, sua querida Julieta engordou dois quilos e meio. Teve uma vez, inclusive, que comeu ovos na casa de Pérola — mais de um — e, ao chegar em casa, teve uma crise alérgica que quase matou Daisy de susto.
Quando Daisy percebeu e tentou trazer Julieta de volta, já era tarde demais.
O coração de Julieta, assim como o de Romeu, estava completamente nas mãos de Pérola.
Eles a desprezavam.
E tudo o que ela fizera, diante dos dois, não passava de um espetáculo de autoilusão.
A tela do celular acendeu. A foto do protetor de tela, antes uma imagem deles três juntos, agora era apenas Daisy com a mãe.
Dona Ana era filha de uma tradicional família de Cidade Perene, sempre foi doce e recatada, alheia aos conflitos do mundo, mas acabou se casando com o pai de Daisy, um homem tão insensível quanto Romeu.
Ela se lembrava da ternura da mãe, e nunca esqueceu o desespero nos olhos dela ao morrer.
Daisy desviou o olhar, apagou o abajur sem dizer nada — o quarto mergulhou numa penumbra breve, e sua voz soou etérea, como se flutuasse no espaço, impossível de agarrar.
"Romeu, não perca seu tempo. Vá agradar sua amante, não venha aqui—"
Sua voz vacilou e, entre os dentes, ela completou: "Me incomodar."
Romeu não se afastou diante da frieza dela; pelo contrário, entrou no quarto.
Daisy então enterrou o rosto no edredom, enrolando-se toda.
O colchão afundou levemente; Romeu sentou-se ao lado.
"Daisy, não vamos nos divorciar."
Mesmo escondida sob as cobertas, Daisy ouviu o tom rouco e quase suplicante de Romeu.
Por um instante, ela quase pensou estar ouvindo coisas.

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