Louca? Vocês Ainda Não Pagaram! romance Capítulo 142

O carro parou na garagem subterrânea.

Robson caminhou até o banco do passageiro, soltou o cinto de Hera e a tomou nos braços, levando-a até o elevador.

Hera ainda repetia a mesma frase: "Eu me divorciei, você sabia? Dr. Franco, eu me divorciei!"

"Você já disse isso umas oitocentas vezes." Robson respondeu, impotente.

Para os outros, o divórcio era apenas uma decisão tomada em comum acordo.

Mas para Hera, tinha sido uma luta até a última gota de força, uma batalha sangrenta. Nos últimos dois meses, ela sofreu muito.

Robson não sabia a senha da casa de Hera.

Ela havia desativado o reconhecimento facial anteriormente.

Robson não teve outra escolha senão colocá-la de pé, pegar sua mão e tentar, dedo por dedo, digitar a senha.

Tentou cinco vezes, todas erradas.

A fechadura travou, só poderiam tentar novamente em cinco minutos.

Robson então a pegou nos braços mais uma vez e a levou para sua casa, deitando Hera suavemente em sua cama.

O rosto de Hera estava todo corado, as bochechas brancas tingidas de vermelho, os cabelos caindo em mechas desordenadas.

Robson se curvou para ajeitar os fios soltos.

Perguntou baixinho: "Está se sentindo mal? Vou pegar água com mel para você."

Hera não respondeu. Seus olhos amendoados olharam para Robson, enevoados, meio perdidos.

O coração antes calmo de Robson perdeu o compasso.

Hera puxou o braço de Robson e, de repente, começou a chorar.

"Mãe... mamãe, sinto tanto a sua falta. Me desculpe, a culpa foi minha."

Robson foi confundido com a mãe dela, ficou um pouco sem palavras, mas vendo as lágrimas de Hera que não paravam, sentiu uma dor aguda até na respiração.

Hera chorou até o cansaço e só então adormeceu.

Robson sabia que Hera precisava dormir, não podia mais perturbá-la.

Tirou então seus sapatos e meias, trouxe água morna para limpar-lhe o rosto.

Depois, puxou uma cadeira e sentou-se ao lado da cama, seus olhos profundos pousando sobre Hera adormecida.

Lembrou-se de quando se encontraram pela primeira vez...

Por causa de disputas familiares, ele fora cercado pelos oito homens de confiança do tio.

Dois deles portavam armas.

Sozinho, não ousou arriscar um confronto direto e correu para um shopping famoso.

Lá havia muita gente e policiais patrulhando.

Os homens do tio, por mais ousados que fossem, não ousariam atirar ali. Suas chances de sobrevivência seriam maiores.

Infelizmente, ainda faltava um trecho até o shopping, e ele foi encurralado num beco.

Ali, perto da avenida, eles não usaram armas, mas facas.

Naquela época, ele tinha apenas dezessete anos, era magro como um bambu, conseguia enfrentar três ou quatro, mas oito homens fortes e treinados, era impossível.

Depois de dez minutos de luta, seu corpo estava cheio de cortes, e ele caiu no chão, sem forças para se levantar.

Quatro ainda estavam de pé e se aproximaram.

À luz da lua, aqueles homens pareciam ceifadores, frios e assustadores.

Naquele momento, ele teve certeza que morreria ali.

O primeiro levantou a faca para atacá-lo, e quando ele fechou os olhos, resignado, uma mochila preta voou por trás e acertou a nuca do agressor.

Uma voz feminina soou clara e alta: "Estão tentando matar alguém aqui, ninguém vai chamar a polícia?"

Muitos curiosos não resistiram, caminharam até a entrada do beco para olhar, e logo fugiram apavorados.

Apenas aquela garota ficou firme na entrada, seu olhar determinado e frio contrastando fortemente com o desespero dos outros.

À luz difusa da lua, ele não conseguiu ver seu rosto com clareza.