Cristiano fitava os olhos de Hera com frieza e escuridão.
Hera ergueu o queixo e olhou para ele, sua voz saiu baixa e cortante, cada palavra como uma lâmina:
"Você não merece se casar nem ter filhos, você devia mesmo era morrer sozinho!"
Os olhos puxados de Cristiano se arregalaram de repente, como se alguém tivesse disparado uma flecha em seu peito, fazendo-o despencar num abismo sem fim.
Hera então ouviu novamente o choro de Chica.
Virou-se e caminhou em direção ao quarto do hospital.
Chica estava deitada na cama, visivelmente mais magra.
Seus olhos redondos estavam sem vida, os lábios pálidos.
Os cílios, grudados pelas lágrimas, formavam linhas úmidas; o rostinho rosado já estava quase acinzentado.
Hera sentiu como se de repente tivesse um buraco no peito, por onde o vento gelado passava e cortava até os ossos.
Ela hesitou em olhar para a perna de Chica, recém-livre do gesso.
Será que estava deformada? Coberta de hematomas azulados?
O contorno do osso, saliente sob a pele inchada e machucada?
Como o corpo da própria mãe, que nunca mais voltou à forma de antes...
Cristiano entrou e viu Hera com os olhos cheios de lágrimas cristalinas.
Elas ainda não tinham caído, mas eram tão frágeis que qualquer movimento faria o mundo parar.
Hera também sabia chorar? Ele achava que, quando os pais dela morreram, todas as lágrimas e sentimentos tinham ido junto, restando apenas uma casca fria e vazia.
O peito de Cristiano doía, os dedos se mexeram, ele ergueu a mão para enxugar as lágrimas de Hera.
Hera o olhou com severidade.
Sua mão parou no ar, fechando-se num punho, com uma dor ardente queimando por dentro.
Ele não sabia o que havia de errado consigo.
Naquele instante, preferia que Hera o xingasse, batesse, se irritasse com ele, do que vê-la chorar.
Isso doía mais do que qualquer acusação...
"Mamãe?"
Chica abriu os olhos devagar.

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