Luna Abandonada: Agora Intocável romance Capítulo 6

Cecília

Estava na sala de emergência, fazendo uma careta sutil enquanto o médico limpava o corte na minha testa. O antisséptico ardia, mas não tanto quanto as feridas emocionais que sangravam o dia inteiro.

De repente, a porta abalou-se ao ser aberta com violência, fazendo o médico pular. Xavier irrompeu na sala como um turbilhão, com a postura de um Alfa defendendo seu território, os olhos uma tempestade de raiva e uma preocupação que chegava tarde demais. Sua mera presença sufocou instantaneamente o ar no pequeno recinto.

Olhei para trás, sobre o ombro, e encontrei seu olhar intenso. "Está tudo bem," assegurei ao médico, que parecia assustado. "Ele é meu... chefe." A palavra 'marido' ficou presa na garganta, por puro hábito. Ele não era meu marido — na verdade, nunca chegara a ser.

O pomo de Adão de Xavier moveu-se visivelmente enquanto ele engolia as palavras que estava prestes a rosnar.

"É grave?" ele exigiu do médico, a voz rouca de uma emoção que eu já não conseguia — ou queria — decifrar.

"Apenas um corte superficial," o médico respondeu, mantendo o profissionalismo. "Nada com que se preocupar."

O médico demonstrou zero interesse pelo nosso drama conjugal, finalizando o curativo na minha têmpora e prescrevendo uma pomada.

Agradeci e saí da sala, sentindo a sombra de Xavier colada às minhas costas. No corredor, ele adiantou-se para pagar a conta e buscar a medicação, desempenhando o papel do marido solícito para a plateia. A ironia era tão cortante que quase doía.

Nem me dei ao trabalho de discutir. Para quê? Meu vínculo com Xavier havia se rompido no exato instante em que vi aquelas mensagens em seu telefone.

Lá fora, peguei o celular para chamar um táxi. Xavier, com reflexos de lobo, arrancou-o da minha mão. Seu braço cerrou meus ombros, guiando-me — não, arrastando-me — em direção ao estacionamento. O gesto possessivo, que outrora me fizera sentir protegida, agora parecia uma algema.

Ele abriu a porta do passageiro e praticamente me empurrou para dentro, contornando o carro para o lado do motorista. A porta fechou-se com um baque que estremeceu a lataria, selando-nos em um silêncio pesado e elétrico.

"Você me bloqueou," ele disse, finalmente, virando-se para mim com uma fúria contida. "Estava tentando se matar para me punir?"

Fitou-o, atordoada pelo absurdo. Então, contra toda a lógica, uma risada amarga e oca brotou do meu peito. Era isso ou chorar, e eu já havia derramado lágrimas demais por ele.

A absurda arrogância daquela afirmação — que eu arriscaria minha vida para ferir seu ego — era o cúmulo do narcisismo. Como, em oito anos, eu não havia enxergado esse lado dele?

"Fique tranquilo," retruquei, estendendo a mão, "você não carregará esse peso na consciência. Agora, devolva meu celular."

Xavier afastou o aparelho do meu alcance. "Eu admito que menti para você hoje. Mas você a ignora como se fosse invisível, a humilha. Você desrespeitou minha mãe! Não acha que foi longe demais? Ela é só uma garota mimada. Por que levar para o lado pessoal?"

Ah, Xavier. Se você pudesse se ouvir.

Após um longo silêncio, falei, minha voz soando plana e esvaziada. "Não a incomodarei mais. Não me meterei no que quer que vocês tenham. Mas, por favor, mantenha-a longe de mim. Não suporto a 'espontaneidade' dela."

"Ela é como uma irmã para mim. Cici e eu somos irmãos," Xavier insistiu, as sobrancelhas franzidas. "Lobos são leais aos seus parceiros. Não é o que você está pensando."

"Mmm, lealdade," ecoei, reprimindo o impulso de pegar o celular e mostrar-lhe as provas que colecionara — as ligações noturnas, as mensagens íntimas, os recibos de hotel.

A jaqueta permanecia no asfalto molhado, abandonada.

Prometi devolvê-la limpa, pensei, com o coração afundando. E agora?

O custo emocional do fim de semana logo se manifestou fisicamente. Ao anoitecer, uma febre ardente consumia-me, meu sistema imunológico humano derrotado pelo estresse e pela exposição à chuva.

Xavier ficou em casa, interpretando o papel do companheiro dedicado — preparando mingau, administrando remédios, cuidando de mim com uma ternura que, em breves e delirantes intervalos, quase me fez acreditar que ele ainda me amava. Quase.

À meia-noite, a febre persistia. Eu flutuava em um limbo entre a consciência e o delírio, aware da presença de Xavier ao meu lado na nossa cama — uma cama que já não sentia como um santuário, mas como um campo de batalha.

Um zumbido cortou o silêncio.

Forcei minhas pálpebras pesadas a abrirem-me, erguendo-me com braços trêmulos. Xavier e eu nos viramos simultaneamente para o celular dele na mesinha de cabeceira.

Eram 00h35.

O nome que piscava na tela: "Sugar Baby".

Um apelido tão íntimo, tão revelador. Meu estômago contraiu-se com uma náusea que nada tinha a ver com a febre.