Fiona se giró y vio a Esteban, que había vuelto sin que se dieran cuenta.
—Esteban —dijo Bianca, acercándose a él con aire ofendido—. La señorita Santana dice que Pedro está enfermo porque le di comida frita. ¡Me está echando la culpa!
Su tono era suave, cargado de una falsa vulnerabilidad. Cualquier hombre se sentiría inclinado a defenderla.
Ja. Qué bien se le daba hacerse la víctima.
—Bianca solo le preparó a Pedro algunos de sus platos favoritos. ¿Por qué la atacas por eso? —Esteban frunció el ceño, su mirada hacia Fiona llena de desaprobación.
—Pues la próxima vez, no me llamen para que venga a verlo —replicó Fiona con frialdad.
—Fiona, ¿te estás escuchando? —le espetó Esteban, alzando la voz.
—No tengo tiempo para sus dramas —dijo ella, lanzándole una mirada cortante antes de dirigirse a la puerta—. El niño ya está mejor. Si quieren seguir ignorando mis consejos, denle más comida frita y que siga con diarrea.
—Fiona, ¿qué maneras son esas de hablar? —bramó Esteban, la tensión en el aire era palpable.
Fiona no le hizo caso y salió de Villa San Telmo. Se subió a su carro y condujo a casa. El buen humor que tenía se había esfumado tras la visita, dejando un nudo de frustración en el pecho.
Al llegar a casa, a través del parabrisas, vio un carro que le resultó familiar. Cuando reconoció la figura que estaba de pie junto a él, sus pestañas temblaron. El hombre, apoyado en el vehículo con un cigarrillo entre los dedos, levantó la cabeza y sus miradas se encontraron.
La mano de Fiona, que sostenía el volante, se detuvo.
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