Depois de Guilherme, Clarinda era a primeira pessoa a escolher acreditar nela com tamanha firmeza.
Como se tivesse aberto uma comporta, Clarinda continuou:
— E você… Beatriz…
Ela fez uma pausa; o olhar se perdeu, como se voltasse no tempo.
— Eu briguei com você quatro anos. Eu não saberia quem você é?
— Você é uma maluca da ciência. Um monstro teimoso.
— Por causa de um modelo de dados, você ficava três dias e três noites sem dormir, trancada na biblioteca, mastigando artigo.
— Pra provar uma hipótese, você gastava todo o dinheiro de bico em material e vivia de pão seco.
— Uma pessoa como você é orgulhosa demais. Você coloca pesquisa acima da própria vida. Você iria plagiar? Roubar ideia?
Clarinda soltou uma risada curta; nela havia três partes de desprezo e sete de certeza.
— Se você fosse capaz disso, eu escrevia “Clarinda” ao contrário.
Beatriz ficou olhando para ela, sem reação.
Para aquela garota que, durante quatro anos, a tratara como rival número um, disputando tudo com ela.
Nunca imaginara que quem mais a conhecia seria justamente a sua “inimiga”.
Dentro de Clarinda havia muito mais tempestade do que ela mostrava.
Ela se lembrou da formatura: por causa de uma diferença de precisão de três casas decimais, a nota final da tese dela perdera para Beatriz por míseros 0,01 ponto.
E, por isso, ela perdera a chance com o orientador principal que tanto admirava, vendo Beatriz tornar-se a última orientanda daquele gigante acadêmico.
A frustração e o gosto amargo a perseguiram por anos; mesmo depois de formada, ela não quis mais procurar Beatriz.
Mas Clarinda era assim.
Admirar os fortes era algo gravado no osso.
Ela podia perder — mas só respeitava quem vencia por mérito.
Beatriz era essa pessoa.
Por isso, quando viu nas notícias que Beatriz fora manchada com a lama de “plágio acadêmico” pela família Andrade e pela família Monteiro, a primeira reação dela não foi deboche.
Foi fúria.



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