— Ela… deu algum sinal?
Zaqueu se sobressaltou por um instante; em seguida, entendeu e respondeu com respeito:
— Não.
— A Srta. Beatriz ficou estes dias no apartamento da amiga, Clarinda. Fora a ida à família Andrade anteontem, não saiu mais.
— Não chorou, nem fez escândalo? — a voz de Heitor soou áspera. — Não procurou jornalistas? E não… tentou falar comigo?
Zaqueu balançou a cabeça.
— Nada disso.
O pomo de adão de Heitor subiu e desceu.
Ele largou a pasta sobre a mesa, recostou-se na poltrona de couro, puxou a gravata e soltou uma risada quase cruel.
— Hã. Até que enfim aprendeu a se comportar. Soube sumir e parar de incomodar.
Dizia isso, mas a raiva sem nome dentro dele só crescia.
Ele acreditara que sentiria alívio, que ficaria livre.
Então por que o peito parecia ter sido escavado, vazio, com vento frio entrando?
Zaqueu baixou a cabeça, sem ousar responder.
Como assistente de muitos anos, ele sabia: aquele estado do chefe se resumia a duas palavras — teimosia.
Heitor fez um gesto impaciente.
— Pode sair.
Zaqueu saiu como quem recebia perdão.
A porta se fechou, e no espaço enorme restou apenas Heitor.
Ele fechou os olhos, exausto, mas a mente insistiu em trazer o rosto de Beatriz.
Chorando, sorrindo, suportando em silêncio, teimosa…
Até que tudo se fixou na imagem dela no cartório, assinando o nome com um perfil sereno, sem a menor ondulação.
Ele abriu os olhos de repente, agarrou as chaves do carro e saiu a passos largos.
Meia hora depois, a Bentley preta parou diante da casa onde ele e Beatriz moravam — a mansão “Baía Estrela”.


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