A mão de Beatriz, que segurava a xícara de chá, estacou de súbito.
O ar no escritório pareceu solidificar-se naquele instante.
Ela ergueu lentamente o olhar para Dr. Marcos.
Ele mantinha o mesmo sorriso afável, como se estivesse a mencionar algo absolutamente corriqueiro.
Percebendo a hesitação dela, acrescentou, sorrindo:
— Não me interprete mal. Eu faço isto para o seu bem.
— Usar o meu nome para solicitar recursos à direção, ou para publicar em periódicos de primeira linha, é muito mais prático do que usar o seu, e tem mais chance de passar.
— Você ainda é jovem. Tem um caminho longo pela frente. Agora, o mais importante é acumular experiência, não disputar essas vaidades.
— Para você, entrar como segunda autora já é muito bom. Não é?
As palavras soaram irrepreensíveis, impecavelmente embaladas.
A apropriação nua e crua fora embrulhada como “mentoria” e “cuidado”.
O calor que Beatriz sentira há pouco no consultório de Dr. Wellington fora apagado por aquela ducha de água fria.
Era uma cena terrivelmente familiar.
No passado, Larissa também usara o rosto mais inocente, dissera as frases mais gentis e, depois, tomara como natural que o trabalho de Beatriz lhe pertencesse.
Beatriz acreditara que o Instituto Rivelan de Pesquisa seria um recomeço, um porto seguro.
Não imaginara que ali também haveria lobos à espreita.
O direito de autoria era, para qualquer pesquisador, um cartão de visita — o símbolo do reconhecimento.
Ela não cederia.
Mas também entendia: recém-chegada, sem base alguma, se rompesse no primeiro dia com alguém de poder dentro do instituto, provavelmente não conseguiria dar um passo no futuro.
A mão apoiada no colo apertou-se devagar.
No rosto, ela forçou um sorriso sereno.
— Dr. Marcos, o senhor tem razão. Minha experiência ainda é limitada; de fato, preciso aprender mais com os mais antigos.
— Poder permanecer na sua equipe já é uma honra para mim.

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