Beatriz finalmente falou.
A voz saiu baixa, fria.
— Já terminou?
— Você... — Isabel engasgou, o peito travado.
— Se terminou, saia da frente.
Beatriz passou por ela e subiu.
Isabel tremia de ódio e berrou para as costas dela:
— Sua ingrata! Sem educação! Some daqui! Pegue suas coisas e suma!
Beatriz não reagiu.
No sótão, ela encontrou a caixa de madeira coberta de poeira.
Ao abri-la, viu os livros favoritos da mãe, alguns vestidos discretos e um álbum de fotos.
Na primeira página, sua mãe jovem segurava Beatriz recém-nascida, sorrindo com doçura e satisfação.
No canto inferior direito, havia uma frase escrita com letra delicada:
[Minha Beatriz, que você tenha uma vida segura e feliz, e que o mundo a trate com ternura.]
A ponta dos dedos de Beatriz roçou a frase.
Os olhos, sem controle, arderam.
Mãe, desculpa.
A sua Beatriz te decepcionou.
Ela fechou o álbum, abraçou a caixa e saiu sem olhar para trás, sem lançar um último olhar àquele “lar”.
Quando o carro deixou o condomínio, ela viu pelo retrovisor a construção luxuosa ficando cada vez menor.
A humilhação e o último fio de apego àquela casa foram cortados de vez.
No dia seguinte à partida de Beatriz da família Andrade, o Grupo Andrade enfrentou um grande problema.
O plano de abertura de capital travou no último momento.

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