Naquele dia, a chuva caiu pesada.
Alguns garotos de uniforme do Colégio Sakura Santa mantinham um adolescente amarrado com força ao parapeito do terraço.
O líder era o filho de um novo-ricos de Capital, exibido, arrogante, convencido de que mandava em tudo.
Ele segurava um taco de beisebol e batia, uma vez após a outra, no rosto do rapaz amarrado.
— Que porra é essa de bancar o orgulhoso?
— Você acha que ainda é aquele Sr. Guilherme, lá em cima, intocável?
— Vou te dizer: agora você é um vira-lata que está prestes a perder até a casa!
— Seu pai já foi parar lá dentro. Você ainda tem dinheiro pra pagar mensalidade, hein?!
A água da chuva, misturada ao sangue, escorria devagar pelo rosto bonito e pálido do rapaz.
O canto da boca sangrava, e a camisa branca do uniforme estava marcada por pegadas enlameadas.
Ainda assim, por mais destruído que estivesse, ele mantinha a coluna ereta.
Ele encarava aqueles garotos sem dizer uma única palavra.
O olhar era de desafio — e de uma ferocidade quase animal.
O coração de Beatriz se contraiu com violência.
Naquele rapaz, ela viu a própria sombra.
Aquela sensação de ser isolada pelo mundo e pisada por todos, a revolta que não encontrava saída.
Ela não sabia de onde tirara coragem.
Talvez a indignação acumulada por tempo demais, naquele instante, tivesse encontrado um lugar para explodir.
Num canto ao lado, ela apanhou um cano de ferro abandonado e, com toda a força do corpo, golpeou um grande tambor de metal no terraço.
— CLANG!
O estrondo, ensurdecedor, se espalhou pelo espaço vazio!
Os garotos que agrediam o rapaz estremeceram por instinto.
— Quem está aí?!
Eles olharam, alertas, na direção do som.
Aproveitando a distração, Beatriz puxou o ar e gritou, com a voz no limite:
— O coordenador disciplinar está vindo!
A voz tremia de tensão e medo, mas saiu alta, cortante.

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