Antônio voltou a si por um instante e viu o dedo sangrando.
— Tem algum sentido você fazer isso agora?
Lúcia, sem paciência, jogou o bife no lixo.
Ao ver as costas dela se afastando, ele sentiu, pela primeira vez, um vazio por dentro.
Era uma sensação incômoda e desconhecida.
Lúcia revirou o armário e achou a caixa de primeiros socorros. Quando voltou, Antônio já estava sentado no sofá.
A postura reta e impecável fez Lúcia se ver, por um momento, como se estivesse apresentando um relatório.
Ela não disse nada. Pegou iodo e gaze.
Antônio estendeu a mão para ela com naturalidade.
Ele estava habituado a ser servido, aquilo nele não tinha estranheza alguma.
— Faça você mesmo.
Lúcia apenas jogou as coisas para ele.
Antônio olhou para ela, não disse nada, limpou o ferimento com um cotonete e enfaixou com força.
Sem expressão, como se não sentisse dor.
— Vou mandar o Orlando pedir comida. O que você quer comer?
— Não precisa.
Lúcia recusou sem pensar.
— Eu não gosto de comida de entrega.
— Então eu chamo a Dona Sandra para cozinhar.
Antônio hesitou por um instante.
— A Dona Sandra só cozinha do jeito que você e a Denise gostam. O que eu gosto ela não sabe fazer.
Lúcia negou de novo.
A frieza dela fez Antônio não saber se era só desabafo.
Ao ver o rosto dele escurecer, Lúcia achou que ele explodiria.
Mas, no segundo seguinte, ele disse, num tom neutro:
— O que você gosta de comer? Eu chamo alguém que saiba fazer.
Lúcia ficou atônita e, logo depois, achou aquilo cruelmente irônico.
— O que eu gosto de comer?
— Antônio, sua memória é tão boa… quando encomenda refeições para clientes, você lembra do gosto de cada um.
— E eu comi com você por tantos anos, e você não sabe nem do que eu gosto?


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