— Por quê?
A fala lenta e marcada dele acendeu, na mesma hora, a resistência de Lúcia.
Ela fingiu brincadeira:
— Na verdade, você suspeitou certo. A herdeira misteriosa da Família Ximenes sou eu.
— Não é você. — Antônio respondeu sem emoção, confiante e calmo. — Você não pode ser a herdeira da Família Ximenes.
Se ela fosse, já teria ido embora dele há muito tempo.
Ele conseguia manter Lúcia ao seu lado, mas jamais conseguiria manter a herdeira da Família Ximenes.
E, no fundo, ele também não queria que aquela suspeita fosse verdade.
...
Lúcia não discutiu. O canto da boca dela se ergueu, quase sem querer.
O rosto parecia despreocupado, mas os olhos carregavam deboche e desdém.
Sim. Mesmo que ela dissesse a verdade com a própria boca, ele não acreditaria.
Porque, para Antônio, Lúcia estava acostumada a ser pequena demais para ser uma “senhorita”.
O preconceito se formava no primeiro olhar e não mudava.
A “paixão de juventude” dele, ainda que fosse só verniz por fora e podridão por dentro, valia qualquer sacrifício.
Já ela, tão fácil de alcançar, mesmo entregando tudo e atravessando o impossível, continuava sendo apenas algo sem gosto — e difícil de jogar fora.
Nesse momento, o motorista chegou, e logo depois Verônica entrou na van.
Lúcia se afastou e foi para o banco de trás.
Verônica se apressou e se sentou ao lado dela.
O clima no carro não estava bom, e Verônica percebeu.
No caminho, ela observou Lúcia: a mulher ficou o tempo todo olhando pela janela, silenciosa.
Antônio, sentado à frente, também não se virou.
Quando voltaram ao hotel, já era tarde.
Lúcia e Antônio, sem precisar combinar, foram cada um direto para o próprio quarto.
Já no quarto, o celular de Lúcia tocou de repente.
O nome na tela a deixou hesitante por um instante.
— Alô. — Ainda assim, ela atendeu, a voz baixa. — Irmão.


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