— Nós temos um acordo pré-nupcial. Denise ainda é pequena. Ela é, afinal, a mãe de Denise.
Antônio não queria discutir isso com Adriana.
Mesmo assim, por algum motivo, ele ainda explicou.
— Mas Denise também disse… que gosta mais de mim. — Adriana falou depressa. — Quero dizer: Denise quer uma mãe que ajude ela a crescer.
— Se você precisar… eu também posso ser como Lúcia. Eu posso amar Denise como ela ama.
— …
Antônio olhou de volta. O rosto de Adriana parecia porcelana: limpo, frágil. Algo no peito dele cedeu, de leve.
Ele ergueu a mão e ajeitou, com suavidade, um fio de cabelo na têmpora dela.
— Você não vai conseguir ser ela. E eu não vou deixar você virar ela.
A voz de Antônio, raramente, soou branda.
Mas nos olhos dele não havia ondas, nem emoção.
Adriana soltou a barra do casaco. Antônio, ainda assim, foi embora.
A atitude dele era clara e definitiva, igual à de anos atrás.
*
À noite, Lúcia acordou com um perfume forte de comida. Abriu os olhos: já estava na cama do quarto, bem coberta.
Franziu a testa. A última lembrança era a cena depois que Antônio saíra — ela encolhida no sofá, com dor no estômago.
Ouvindo barulho do lado de fora, Lúcia vestiu um casaco e saiu apressada.
Na cozinha, uma silhueta alta a fez estremecer.
Antônio ainda não tinha ido embora? Ele não tinha ido atrás de Adriana?
Mas, quando o homem se virou, não era Antônio.
Era Santiago.
Santiago lançou um olhar breve a ela. Nas mãos, carregava uma panela de barro e a apoiou devagar sobre a mesa.
Os olhos de Lúcia oscilaram, surpresa e constrangida. — Foi você…
— Quando você chegou?
— Já faz um tempo.



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