Assim que o braço dele a prendeu, Antônio sentiu de imediato a maciez por baixo do tecido.
O calor no rosto dele desceu para o corpo inteiro.
A garganta apertou, parecia haver faíscas queimando o sangue. Por pouco ele não a beijou.
— Antônio, isso é um lugar público. O que você pensa que está fazendo?
A voz de Lúcia, rangendo entre os dentes, devolveu-lhe a lucidez.
A clareza voltou um pouco aos olhos dele, o canto dos lábios tremeu, mas a respiração ficou mais apressada.
— Eu quero esclarecer.
— Entre nós está tudo esclarecido…
— Vou dizer de novo: eu não gosto da Adriana. Eu não sinto nada por ela nesse sentido.
— Antônio, você até que sabe contar piada.
— É verdade. Se você não acredita, eu posso provar.
— …
Lúcia ainda ia retrucar, mas, no segundo seguinte, seus lábios foram tomados por um calor súbito.
Antônio a beijou.
Não houve gesto a mais, nem força — foi leve, quase como uma ilusão, e ainda menos como o estilo dele.
A mente de Lúcia ficou em branco. Antes que reagisse, Antônio falou de novo:
— Eu realmente não gosto da Adriana. Porque agora… eu tenho alguém de quem eu gosto.
— Cof… cof… — Lúcia quase engasgou com a própria saliva, e o rosto ficou vermelho de uma vez.
Antônio soltou o corpo dela imediatamente, mas Lúcia se livrou num puxão e levantou a mão para lhe dar um tapa.
Ele já esperava: segurou o pulso dela.
— Antônio, você ainda quer brincar comigo?
Os olhos de Lúcia ardiam de raiva. Aquele gesto dele a enojava.
Vendo a reação dela, um traço de desalento passou pelos olhos de Antônio.
— O que eu tenho que fazer para você acreditar em mim?
— Só se eu tiver perdido a cabeça para acreditar em você!
Lúcia se debateu com força. Ele e Adriana não tinham sentimento? Quem acreditaria nisso?

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