Adriana ficara meio ajoelhada ao lado dele, o cabelo todo desalinhado. Num sobressalto, virou o rosto e puxou depressa a camisa larga que usava por cima, tentando esconder a pele que aparecia por baixo, leve demais para aquela situação.
Mas aquela camisa era, sem dúvida, de Antônio.
— Lúcia… Sra. Paiva, por que a senhora veio?
Adriana foi a primeira a reagir. A voz saiu com um tremor calculado, e ela se encolheu instintivamente para mais perto de Antônio.
Antônio também não tinha recobrado totalmente a consciência. As lembranças da noite anterior ainda vinham em pedaços, sem se encaixar.
Na véspera, ele fora às pressas ao lugar que Adriana indicara, decidido a conferir com os próprios olhos se Nestor realmente podia estar vivo.
Mesmo sabendo, no fundo, que nada parecia confiável, bastava existir uma fresta de esperança para ele querer agarrá-la.
Não só por causa do filho, mas também por Lúcia…
E pela última migalha de esperança entre eles.
Só que os traficantes eram astutos. Quando ele e Adriana chegaram, o grupo já arrancava para fugir. Antônio viu com clareza: dentro de uma Kombi velha, apertavam-se várias crianças de cinco ou seis anos.
Ele não pensou. Atirou-se para impedir o veículo. O motorista acelerou com tudo, e Antônio, no limite, conseguiu se virar e agarrar a porta.
O risco fora absurdo. Adriana se apavorara, desabando no chão, gritando o nome de Antônio sem parar.
Por sorte, Antônio escapara. No tumulto, os criminosos enfiaram o carro numa rua sem saída, e a polícia chegou a tempo.
Mas Antônio se feriu e desmaiou ali mesmo.
Quando acordou de novo, já estava em casa. Adriana dormia curvada ao lado dele, os olhos vermelhos.
Antônio nem tivera tempo de perguntar mais nada a Adriana quando Lúcia entrou de repente.

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